Entrada Estendida 2

O que lá vai lá vai. Deve deixar-se ficar onde morreu. Desenterrar os mortos pode ter consequências imprevisíveis!

construção # 1

Amou daquela vez como se fosse a última
Beijou sua mulher como se fosse a última
E cada filho seu como se fosse o único
E atravessou a rua com seu passo tímido
Subiu a construção como se fosse máquina
Ergueu no patamar quatro paredes sólidas
Tijolo por tijolo num desenho mágico
Seus olhos embotados de cimento e lágrimas
Sentou pra descansar como se fosse sábado
Comeu feijão com arroz como se fosse um príncipe
Bebeu e soluçou como se fosse um náufrago
Dançou e gargalhou como se ouvisse música
E tropeçou no céu como se fosse um bêbado
E flutuou no ar como se fosse um pássaro
E se acabou no chão feito um pacote flácido
E agonizou no meio do passeio público
Morreu na contramão atrapalhando o tráfego.

Chico Buarque in Construção

No crepúsculo

Já o sol se põe entre os montes, os seus corpos repousando numa postura de abandono, derretem-se, fundem-se com o verde. Duas cotovias rodopiam alegremente. Como os pássaros, elevam-se as duas almas flutuando em pensamentos sublimes. Já não pensam. Os corpos estirados no chão, nús, puros, fundidos com o espaço vazio, com a àgua, com o ar que respiram, com o silêncio do campo que os envolve e absorve. Os seus espíritos voam para longe e conciliam-se com o mundo. Os corpos não se movem, inertes para sempre, assim o desejam, para sempre.

não é - nada 5

- Estás com uma carinha...esse sorrisinho não me engana.
- O que foi??
- Estás mesmo com carinha de quem deu uma queca, das boas! Hahahahahah!
- Não dei queca nenhuma, sorry desiludir-te.
- Olha agora armada em sonsa! A mim não me enganas tu querida, conheço-te como às palmas das minhas mãos, mas se não queres contar, tudo bem, fico melindrada mas tens esse direito...dizem...
- Pois...é...tenho o direito ao silêncio, não quero conspurcar aquilo que vivi, foi bom demais para estragar com palavras porcalhonas vindas dessa tua boca carnuda e sexual.
- Bem...estás mesmo armada, eu? A minha boca sexual?? Ahaha, deixa-me rir e a tua é o quê, sua taradona!
- A minha boca...não sei, só sei que não dei uma queca, foi muito diferente amiga...
- Então conta lá, estou curiosa sobre esse fenómeno, não me digas que experimentaste aquilo que é aclamado por “fazer amor”, bolas, bolas Monroe, poupa-me que não há pachorra, qual é a diferença diz lá?? Vá...
- Foi estranhamente diferente Doutoral, asseguro-te, primeiro não o beijei, encostei a minha cara à dele, ficámos assim, a sentirmo-nos um ao outro, ao de leve, foi arrepiante, depois ele começou a dizer-me coisas ao ouvido...
- Hmmm...
- Isso mesmo hmmm, foi o que dissemos um ao outro enquanto passávamos a cara um no outro, enquanto enrodilhávamos e misturávamos os cabelos, devagar, tudo muito devagar, ficámos horas assim.
- Assim? Horas?!
- É...
- E depois?
- Depois nada, ele teve que ir e eu também.
- E o resto?!
- O resto nada, não há resto, foi tudo.
- E estás com essa cara??!
- Qual cara?

quem não sente está morto!

I’ve got you under my skin
I’ve got you deep in the heart of me
So deep in my heart, that you’re really a part of me
I’ve got you under my skin

Don’t you know you fool, you never can win
Use your mentality, wake up to reality
But each time I do, just the thought of you
Makes me stop before I begin
’cause I’ve got you under my skin

Frank Sinatra

Please walk on the floor

Senhores e Senhoras:
Queremos interessá-los, fazê-los sair das vossas inibições, descontraí-los. Queremos fazê-los participar. Queremos que tenham consciência da vossa participação. Queremos desenvolver em vós uma forte capacidade de percepção e acção. Por favor ponham em prática:
PROÍBIDO NÃO ENTRAR, PROÍBIDO NÃO ESCREVER, PROÍBIDO NÃO USAR, PROÍBIDO NÃO PARTIR.
Não obstante a mafiosa “proposta irrecusável” do Prusidente, também eu me vou ausentar por uma parelha de dias, portanto, os freios estão nos vossos dentes.
Até breve.

Entrada Estendida

isso dêm-me dead lines, muitas. eu que tenho querelas com o tempo, o rei abstracto. por isso fixem-no, marquem-no, digam-me que ele existe, dêem-lhe um corpo e serei sua vassala, escrava, concubina. as dead lines uh é vê-las correr com o tempo, o imperador dos Capricórnios. eu nada tenho com elas, faço corridas no hipódromo, ganho sempre, sou campeã. no fim espeto-lhes o dedo, o pai de todos. tôma! na corrida de 100m dou-lhes 50 de avanço. sou mestra, sou a abelha mestra.

Não é nada 4

Era uma da manhã quando eles se resolveram, andavam a discutir o assunto há já alguns dias e chegara o momento. Ele é muito para elas, não tudo, mas quase tudo. É o que as inspira, dir-se-ia, o que lhes dá gás para se moverem.

Viva!

Aproveitem, lembrem-se que estar vivo é um milagre, desafiem a vida aos limites, não a poupem, não se poupem. Esta viagem passa num instante, acaba de um dia para o outro caraças, será preciso estar quase morto para dar valor ao tão simples facto de estarmos vivos?

You look so fine

You look so fine
I want to break your heart
And give you mine
You're taking me over

I'm open wide
I want to take you home
We're wasting time
You're the only one for me

You look so fine
I'm like the desert tonight
Leave her behind
If you want to show me

Drown in me one more time
Hide inside me tonight
Do what you want to do
Just pretend happy end
Let me know let it show
Ending with letting go
Let's pretend happy end

Garbage in Version 2.0, 1998

Horny 2

À medida que me aproximo dos quarenta estou cada vez mais sexual. Adoro mulheres . Cada vez gosto mais de mulheres, estou louco por elas, apetece-me fodê-las todas, não as posso ver passar só me apetece é comê-las de toda a forma e feitio, a todas, bonitas, feias, novas ou velhas. Estou cada vez mais sexual, já disse à minha mulher, ela sabe de tudo. Pedi-lhe para fazermos amor com outra mulher e ela não se importou, mas não sei como fazer, alguém me pode dizer como isso se faz? A minha mulher é dez anos mais velha que eu, “recuerdarás nuestros dias felices, recuerdarás lo sabor de mis besos”, e adora a Luz Cazal. Quanto a mim sou pintor, já reconhecido no mundo da arte, exponho na galeria 111, vendo os meus quadros todos. Lixa-me ter sucesso neste meio de “tias” que escolhem os quadros conforme as cores dos sofás, mas tenho que comer e foda-se passo metade do tempo no atelier a bater punhetas. Diga-se a verdade. "A Vera com outra, as duas, uma com a outra, eu ficava a ver, nem precisava de lhes tocar", venho-me só de pensar.
O meu atelier está um caos, porra, foram lá uns clientes ver as minhas obras, estava tudo de pernas para o ar, sexo em toda a parte, só me veio à cabeça – "pinto como o Jakson Pollock mas em vez de tinta uso sémen, sémen por todo o lado, lançado ao acaso, num gesto desesperado de desejo, por isso é que não veêm nada, por isso é que as telas estão atiradas para o chão mas os senhores não podem ver, não não é arte gestual é arte sexual" - foda-se! estou a enlouquecer, como é que se arranja um “ménage à trois”???

Aos controlados pelo tráfego aéreo

From The Air

Good evening. This is your Captain.
We are about to attempt a crash landing.
Please extinuish all cigarettes.
Place your tray tables in their
upright, locked position.
Your Captain says: Put your head on your knees.
Your Captain says: Put your head on your hands.
Captain says: Put your hands on your head.
Put your hands on your hips. Heh heh.
This is your Captain-and we are going down.
We are all going down, together.
And I said: Uh oh. This is gonna be some day.
Standby. This is the time.
And this is the record of the time.
This is the time. And this is the record of the time.

Uh-this is your Captain again.
You know, I've got a funny feeling I've seen this all
before.
Why? Cause I'm a caveman.
Why? Cause I've got eyes in the back of my head.
Why? It's the heat. Standby.
This is the time. And this is the record of the time.
This is the time. And this is the record of the time.

Put your hands over your eyes. Jump out of the plane.
There is no pilot. You are not alone. Standby.
This is the time. And this is the record of the time.
This is the time. And this is the record of the time.

Laurie Anderson

Life

Mommy, can I go out and kill tonight?
I feel, I feel like taking a life.
Please, I wanna seal the kitchen knife
and feel, feel like taking a life.

Mommy, daddy, please let me go

Miss Kittin

e-mail

Cara Senhora Assussora,

Entendo perfeitamente a sua "revolta" e assumo inteiramente a responsabilidade, pois admito ter sido o único elemento do grupo a escolher as ditas peças para o posterior envio.

Quanto à rapidez da satisfação de um "pedido" que lhe foi dirigido, deve-se apenas e unicamente ao facto da Senhora Assussora Remota deixar facilmente a sua imaginação fértil fugir ao encontro do seu médico dentista, e à estimulação que o dito cujo efectua nos seus "caninos". Custa, não custa? É a vida...!


----- Original Message -----

pig nose

Às vezes as coisas correm tão bem que fico desconfiada. Aliás fico desconfiada antes delas correrem, por isso é que correm mal e são tantas as vezes, que fico desconfiada quando correm bem. Um círculo vicioso provocado pelo meu olhar perscrutor sobre as coisas e as pessoas. “A mania que sabe, é o que é, armada em boa”. Mas não foi o que se passou há dias.
Nesse dia estava naturally high, estado de espírito provocado por um incidente previsto e especialmente agradável. Estava disposta ao que desse e viesse.
Estavam à minha espera e foi com agrado que me deparei com o Cão. É assim que lhe chamo, a um dos meus primos. Não o via há que séculos, é daqueles que ficou do lado de lá ou pelo menos foi o que eu pensei na altura e até então não voltara a pensar nele.
Apertei-lhe o nariz e arrebitei-o até aos limites, como fazia em pequena, dizendo em tom de “está quietinho senão apanhas”: “Cão cão, nariz de porco!” ele deixou, recostando-se na cadeira e avisou-me entre dentes que a mulher não achava graça nenhuma a essas brincadeiras, não porque tivesse ciúmes mas porque achava um disparate. “Caguei! Cão com nariz de porco! Rosna!”, “Lembras-te que eu te dava o pão que levava para o liceu em troca do teu nariz de porco?” “Passavas fominha só para eu fazer nariz de porco, não era priminha?” “Ficava esfomeada mas deleitava-me com esta visão. Como é que um simples nariz pode mudar uma pessoa por completo!?”.
Já experimentaram? Vão ao espelho e façam nariz de porco, garanto que não se reconhecem! É lindo.

xxx

-.......xxxy.., sussurrou-lhe ao ouvido.
-.. o medo reside na incapacidade de lidarmos com as coisas. respondeu também em sussurro.
- ah! suspirou.

hoje é domingo não se enganem.

Ninguém é responsável pela vossa felicidade. Do mesmo modo que vós não sois responsáveis pela felicidade de ninguém. É um erro comum a todo o mortal fazer-se depender dos outros, das coisas, do ambiente para conseguir sentir o valor da sua vida. Resumidamente, não se deixem enganar. Afaguem os vossos corações, afaguem os dos que vos rodeiam, mas não sejam presunçosos, ninguém depende inteiramente de vós. De dentro para fora, homens e mulheres, não é de fora para dentro.

Doze moradas de silêncio

(silêncio)

anotar os nomes das flores e
suas significações emblemáticas

absíntio/amargura, tristeza
asfódelo/coração abandonado
cinerária/dor de coração
glicínia/ternura
junquilho/melancolia
silindra/recordações

anotar os nomes das areias e das argilas mais profundas
os nomes dos insectos e dos minerais
as marcas discretas das coisas cortantes
e recopiar algumas palavras de Amers:

...toi que j’ai vu dormir dans ma tièdeur de
femme, comme un nomade roulé dans sons étroite
laine, qu’il te souvienne, ô mon amant, de toutes
chambers ouvertes sur la mer où nous avons aimé.

anunciar a noite com a ponta de um punhal de veludo
espiar o frémito súbito das estrelas...reler tudo
mantendo o corpo em surdina

WORDSONG
Al Berto

amor ode 4

Hoje apetece-me tudo. Hoje apetece-me tudo o que me apetece. Morder-te,
hoje apetece-me morder-te, roer-te, hoje apetece-me roer-te ainda mais. É que hoje tudo o que me apetece és tu. Apetece-me muito mais, trincar-te, lamber-te, absorver-te, absorver-te mais. E mais ainda é o que hoje me apetece.

impressões digitais

Faz impressão o trabalho que se tem em se ser superficial
Faz-me impressão o baralho o vulgar e o intelectual

Faz-me impressão o trabalho a inércia faz-me mal

GNR, in Valsa dos Detectives.

o objecto de

“Amor enim, ex quo amicitia nominata est...”

“Ex quo axardescit sive amor sive amicitia. Ultrunque enim ductum est ab amando...”

Cícero

“Porque o amor do qual a amizade recebe o nome...”; “Assim se inflama tanto o amor como a amizade. Porque tanto um como a outra vêm de amar”, Laelius de Amicitia, VIII, 26, e XXVII, 100.

A vida por vezes depara-se-me de uma forma tão bela que me sinto arrebatadamente feliz, no entanto esmagada. Deveria sentir-me leve Senhor Doutor?

Sofa so good

-Está?
-Sim?
-Estás-me a ouvir?
-Estou-te a ouvir sim, diz...
- Onde estás?
- Estou no sofá...
-Estás vaga?! Que se passa, esqueceste-te?
-Não, não me esqueci, é que tomei três clonix, estou dopada.
-Três clonix para quê?
-Para acabar com a tesão, foda-se! Como é que tu consegues?
-Porque queres acabar com a tesão? Não faças isso, anulas a tusa e acabas contigo... que grande disparate. Sentes-te bem?
-Sinto-me junkie, super bem, vejo bolas cor de rosa e estrelinhas quando fecho os olhos. Sabes o que é, estou cansada de ser quem sou, de andar praí cheia de tusa por tudo e por nada, quero ser uma mulher vulgar deitada no sofá....
-Bom, se precisares de alguma coisa... diz-me.
-Amas-me?
-Sabes que te amo sempre, sou a tua máquina mimadora.
-Mimas-me? Vem cá mimar-me.
-Estou a ver que o clonix não te fez grande mossa, fico mais descansada Monroe, bolas, que susto!
-Estou bem... sinto-me maravilhosa, vejo meloas frescas a pairarem sobre o meu ventre.
- Diz-me uma coisa, a vida é bela?
- A vida é bela!

par avion

«(...) "Ó meus amigos, não há nenhum amigo."
Endereço-me (je m'adresse) a vós, não é assim?
Quantos somos nós?
- Contará isso?
- Endereçando-me assim a vós, talvez não tenha ainda dito nada. Nada que seja dito neste dizer. Nada talvez de dizível.
Talvez deva confessá-lo, talvez nem sequer me tenha ainda endereçado.
Endereçado a vós, pelo menos.
Quantos somos nós?
- Como contar?
- De um lado e do outro de uma vírgula, a seguir à pausa, «Ó meus amigos, não há nenhum amigo», eis os dois membros disjuntos de uma só e mesma frase. Uma declaração quase impossível. Em dois tempos. Inarticuláveis entre si, os dois tempos parecem disjuntos pelo próprio sentido do que, ao mesmo tempo, parece afirmado e negado: « meus amigos, nenhum amigo». Em dois tempos mas ao mesmo tempo, no contratempo da mesma frase. Se não há «nenhum amigo», como poderei, meus amigos, chamar-vos meus amigos? Com que direito? Como me levaríeis vós a sério? Se vos chamo meus amigos, meus amigos, se vos chamo, meus amigos, como ousar ainda dizer, e precisamente a vós, que não há nenhum amigo?
Ora, por mais incompatíveis que pareçam, e votados a anularem-se na contradição, eis que numa espécie de desejo desesperadamente dialéctico os dois tempos formam já duas teses, talvez dois momentos encadeiam-se, parecem juntos, comparecem, no presente: apresentam-se como que de um só traço, de um só sopro, no mesmo presente, no presente mesmo. Ao mesmo tempo, e diante não se sabe de quem, diante da lei de não se sabe de quem. O contratempo sorri ao encontro, comparece a ele sem demora mas sem renúncia: não há encontro prometido sem a possibilidade do contratempo. Desde que há mais de um.
Mas quantos somos nós?(...)».

Jacques Derrida in Políticas da Amizade, Campos das Letras, Lisboa, 2003.

não é nada 3

De barriga cheia desandámos directos para as ruas, eu adoro estar perdida mas tu sabias bem onde estavas. Era o teu mundo minúsculo, não cheguei a perceber se gostavas dele ou se te resignavas. Encontrámo-nos com os teus amigos, ouvimos música na casa de uns, não me lembro quem eram, sei que tinham boa música. Depois fomos sair com outros tantos. Um deles falou-me da “Montanha Mágica”, disse-me que convivia diariamente com aqueles personagens, que estava apaixonado pela Cláudia Chauchat, que se sentia Hans, todo ele Hans. E disse que tu eras lindo “Olhem para este homem, ele é tão bonito...”, eu por acaso também acho. Fomos a um bar de portugueses, voltaste a fazer-me perguntas e tiraste conclusões que eu nem queria ouvir. Depois fugimos e infiltrámo-nos no outro lado, para mim um lado estranho e agreste. Cercaram-me, fitavam-me de olhinhos cerrados, eram pequenos e musculados, não percebi o que queriam, tu de mãos nos bolsos gozavas o prato com um sorriso. Pensavam que eu era uma puta russa, e eu deixei-me ser durante uns minutos, mas de repente eram muitos e tu mantiveste-te a gozar o prato calmamente, não me hei-de esquecer do teu sorriso perverso. Desembaracei-me deles, e dançámos os dois. Depois voltámos ao hotel, despedimo-nos e eu subi ao vigésimo e tantos andar. Nos quartos repousavam os da outra dimensão. Lembro-me de ir pelo corredor a dizer o nome deles a cada porta, largando gargalhadas sarcásticas, relutante em voltar àquela zona. Fiz o corredor de gatas, imaginei-os na cama deitadinhos, um a um, elas e eles com os seus cabelos duros e as barbas brancas…"se vissem o que eu vi, se soubessem o que eu sei!" E ria sentindo-me repleta.

why not?

...interessante constatar que a mim acontece tudo ao contrário. Sou um caso à parte, um daqueles casos chamados difíceis, pouco óbvios, que se esquivam aos diagnósticos. As minhas reacções não são nada típicas. Por exemplo, não fico triste nos primeiros dias. Fico radiante, toda a gente diz que estou mais bonita e tudo. Adoro a sensação de libertação dos primeiros meses. O poder estar sozinha, não ter que dar cavaco a ninguém, não ter que esperar, não ter que perguntar, não me preocupar, não ter que ter paciência, custa-me ter paciência, cansa-me, mas estou melhor, já vou tendo paciência naturalmente, sem sequer pensar nisso. Sou anormal, não sofro com saúdades, sublimo-as, não caio em melancolia, acho que descanso em nostalgia. E os meus amigos não acreditam, insistem em que estou triste, que estou mal, repetem palavras animadoras, que eu não rejeito mas não preciso delas para nada. Porque quando choro dá-me prazer, e eles não acreditam!
Este delicioso estado de libertação quiçá oposto ao amor perdido, tão estranho a quem me quer convencer de uma raiva que não sinto, nasce precisamente do perdão. “Adeus, desejo-te as maiores felicidades”. É o que eu sinto, dizer não importa. E é ele a ir por um lado e a liberdade, ainda morna, a entrar pelo outro. Sou eu a entrar pelo outro.
Não mato o amor, nem faço por esquecer, deixo-o ficar enquanto ele quiser, mais cedo ou mais tarde transformar-se-à noutra coisa. É inevitável. Melhor ainda, até gosto de o alimentar, a esse amor, pois traz-me à lembrança não ser nem o único nem o último. Quando durmo não gosto de sonhar. Gosto sim de sonhar acordada, consciente, gosto de saber que são ilusões, como outras quaisquer. E transporto-me para outros sonhos muitos mais altos, belos, belíssimos agora que nada me impede.
Às vezes sinto-me mal por me sentir bem, o que acha senhor Doutor?

Boazonas

Os homens que não se mexem na cadeira ao ouvir ou ler Boazona não sabem o que vale a vida. A Loira Monroe ou a Doutoral Mamalhuda com o complemento Boazona, antes ou depois, devem ser as mulheres mais desejáveis do Planeta. Levantem-se, Boazonas, espalhem os vossos encantos.
Controlado pelo Tráfico Aéreo in Motel Prusidente.

doutoral mamalhuda says: entao???
loira monroe says: então o que?
loira monroe says: boa?
loira monroe says: queres-me?
loira monroe says: muito
loira monroe says: hein?
doutoral mamalhuda says: boa
loira monroe says: quem me ama? quem????
doutoral mamalhuda says: vai ser tam bom
doutoral mamalhuda says: Loira
loira monroe says: diz diz
doutoral mamalhuda says: eu
loira monroe says: alguem me ama?
doutoral mamalhuda says: eu
doutoral mamalhuda says: eu
doutoral mamalhuda says: bora nessa?
loira monroe says: ah estou feliz!
doutoral mamalhuda says: queres-me?
doutoral mamalhuda says: vamos amarmo-nos?
loira monroe says: quero pois
loira monroe says: amora
doutoral mamalhuda says: na croácia
doutoral mamalhuda says: não, la, vamos amar homens
doutoral mamalhuda says: ate lá, nós
doutoral mamalhuda says: tu e eu
doutoral mamalhuda says: eu e tu
loira monroe says: amora negra
loira monroe says: saborosa

doutoral mamalhuda says: eu vou arrasar croatas, ke gosto muito de carne eslava
loira monroe says: ui ui ui
loira monroe says: nunc provei!
loira monroe says: deve ser bbooooooom!
doutoral mamalhuda says: hmm
loira monroe says: hm hm hm
doutoral mamalhuda says: caspios nunca aprovei
loira monroe says: chlep
doutoral mamalhuda says: mas ja provei de muitos pontos do globo
doutoral mamalhuda says: vendo bem
doutoral mamalhuda says: te ja
doutoral mamalhuda says: boa
loira monroe says: boazona!
loira monroe says: hmmm ai BOAZONA
doutoral mamalhuda says: sim...
doutoral mamalhuda says: moi
loira monroe says: boaaaaa
loira monroe says: ZONA
loira monroe says: nham
loira monroe says: nham nham
loira monroe says: nham nham nham
doutoral mamalhuda says: vem cá
doutoral mamalhuda says: vem vem
loira monroe says: vou ai vou amora
loira monroe says: nem sabes o que te espera
doutoral mamalhuda says: vem framboesa boa
doutoral mamalhuda says: hmmm
loira monroe says: nham nham nham
loira monroe says: shlep!
doutoral mamalhuda says: nhoca nhoca
loira monroe says: hmmmmmm
loira monroe says: hihihihihih
loira monroe says: aaaaaaaai oohhh! siimmmm!
loira monroe says: sim! assim !
loira monroe says: mmmmhmmmm
doutoral mamalhuda says: uaua!
loira monroe says: auauauaua OH!
doutoral mamalhuda says: tás sola?
doutoral mamalhuda says: tou vendo
doutoral mamalhuda says: oh??!!!
doutoral mamalhuda says: já???
loira monroe says: não, mas agora..estou
doutoral mamalhuda says: és rapida amore mio
loira monroe says: mas está a voltar
loira monroe says: inda não!
loira monroe says: não já!
loira monroe says: hihihihhih
doutoral mamalhuda says: ah
doutoral mamalhuda says: aspeta
doutoral mamalhuda says: pela noite...
doutoral mamalhuda says: dentro
doutoral mamalhuda says: VVV
doutoral mamalhuda says: vou-me
doutoral mamalhuda says: chegou ela..
loira monroe says: a vaca gorda?

Drink life as it were a cup of wine.

«Whether at Naishapur or Babylon,
Whether the Cup with sweet or bitter run,
The Wine of Life keeps oozing drop by drop,
The Leaves of Life keep falling one by one.

Would you that spangle of Existence spend
About the secret - quick about it, Friend!
A Hair, they say, divides the False and True -
And upon what, prithee, does Life depend? »

OMAR KHAYYAM

NHAM!

Estou farta de lamechisses. Passou o tempo, já passa da hora. A partir de agora é AMOR a partir! NHAM, NHAM, NHAM.

Bobby

Quando cheguei, depois de três meses de ausência, encontrei-te deitado. Estavas triste e amuado. Três meses de ausência tinham que ser desforrados ali, naquele momento, aproveitando o facto de estares deitado, à minha espera. Sorriste ligeiramente, aquele sorriso dizia que me querias por isso avancei, devagar.
Despi-me, estava muito calor. Fiquei só de roupa interior.
Não te mexias, mas não conseguiste esconder o sorriso de felicidade, e a tua respiração acelerou quando me aproximei. Olhavas-me de soslaio, mimado, lindo com esses olhos malandros. Estavas mais bonito que nunca. Deitaste-te de barriga para cima pronto para as minhas carícias e fitaste-me, atento, os olhos condizentes com os pelos do teu peito. Mal te toquei a tua respiração tornou-se ainda mais rápida, ofegante, beijaste-me delicadamente, mordiscaste-me, depois começaste a lamber-me sem parar. E eu ofereci-te o meu pescoço, eu gostava que me lambesses o pescoço. “Calma, com calma”. Pingos de saliva cristalina caiam no chão, estava calor e tu transpiravas, que saudades! Transbordavas de amor, um amor incondicional por mim. Que honra ter sido uma deusa para ti. Perdoaste a minha ausência, esqueceste-te que eu te tinha abandonado e naquele momento o mundo era só nosso outra vez.

Amor ode 3

Hoje apetece-me morder-te, roer-te, hoje apetece-me tudo o que me apetece. Hoje apetece-me muito mais, trincar-te, lamber-te, absorver-te. E mais ainda é o que hoje me apetece.

Wherever you are...

I caught you knockin'
at my cellar door
I love you, baby,
can I have some more
Ooh, ooh, the damage done.

I've seen the needle
and the damage done
A little part of it in everyone
But every junkie's
like a settin' sun.

Neil Young - Needle And The Damage Done

Ja reparou que Lisboa está mais bonita?

«Arranjem-me um bitoque, se faz favor». Por favor, estou tão mal-disposta, só me apetece comer. Pata fez eco à Enjoada, e agarrou-se à barriga, rebolando de dores: “Ai, Jesus, ai, que morro!”. Miséria entrou de rompão, com um molho de fotografias na mão. Olhou para as duas enjoadas e pôs-se a decantar profissionalmente o vinho. Lançou apenas um olhar de desprezo para a Mázinha que estava acocorada, comendo desalmadamente um doce de gema amarelo-esverdeada: “Hum, isto é que é vida, ovos de província, vindos directamente das quintas da Vovó Madeira.”
Vóvó, apesar de ser francamente surda, ouviu falar seu nome, largou o Grãosburgo com quem dançava desalmadamente o traque “Love on the Beat” e confirmou que os ovos tinham saído directamente de seu cú de galinha.

“Oh coisinha fófa, as maminha da minha fófinha", dizia acaricianddo deliciada a bisneta de quatro anos que engolia ferozmente todo o prato de macarronete de porco” Je vais et Je viens..entre tes rins..”. responde a bisneta de boca cheia, escorrendo uma seiva pelo canto almiscarado de sua pequena boca esventrada. Na realidade o macarronete entrava e não saia, só entrava, tudo entrava a verdade é essa, “uma autêntica rebarbadora a minha bisnetinha”.Com tanta rebarba, Vóvó apelou para o pé boto de sua pequena bisneta e desiludida diz sem dentes “Que pena, ela não vai lá”. Tratava-se do passeio de domingo da Família Banzé , o passeio de todos os domingos de há 50 anos a esta parte, chamavam-lhe “carne na montanha”, consistia num banquete ao ar livre, na Serra da Luz, à sombra de um cartaz “ Já reparou que Lisboa está mais bonita”, que acabava sempre da mesma maneira – Ruína e companhia resfolgando-se no corpo de pequena bácora da bisneta. A porca ou cabra revoltada pega numa gillette que a puta da velha usava para rapar os frangos e as pernas e leva tudo a eito. Num banho de sangue imundo a bácora chafurda qual demónio num festim e diz: “Na minha .... já ninguém chucha, caralho”. Em contrapartida Rúina usa a faca das sandes pr’abrir a botëlka, emborca meia dum trago e levando as mãos ao baixo ventre urra pelo que jaz no chão. A bácora ulula pela vitória de ter descabeçado o velho amigo de Vóvó que desde a sua tenra meninice havia trocado a velha ovelha de casa pelo corpo firme da nova cria engordada a massa au champignon.
“Pronto, agora é que são elas”, disse Ruína, com uma máquina de calcular em riste. Três já se foram, mas caralho eu seja homem e mesmo sem a puta da ferramenta venha quem vier que eu hei de aviá-las”. FODA-SE!

Este argumento para uma curta foi composto a oito mãos, por A. Castellani, Assuz, Enfia mas principalmente por O rapaz da Carapinha Loira

Brilhosinho nos olhos

...e se eu jurasse que hoje acordei com esta, alguém me acreditaria?

Com um brilhozinho nos olhos
e a saia rodada
escancaraste a porta do bar
trazias o cabelo aos ombros
passeando de cá para lá
como as ondas do mar.
Conheço tão bem esses olhos
e nunca me enganam,
o que é que aconteceu, diz lá
é que hoje fiz um amigo
e coisa mais preciosa
no mundo não há.

E que é que foi que ele disse?
E que é que foi que ele disse?
Hoje soube-me a pouco
Hoje soube-me a pouco
Hoje soube-me a pouco
Hoje soube-me a pouco
passa aí mais um bocadinho
que estou quase a ficar louco
Hoje soube-me a tanto
Hoje soube-me a tanto
Hoje soube-me a tanto
Hoje soube-me a tanto
portanto,
Hoje soube-me a pouco

Com um brilhozinho nos olhos
corremos os estores
pusemos a rádio no "on"
acendemos a já costumeira
velinha de igreja
pusemos no "off" o telefone
e olha, não dá p'ra contar
mas sei que tu sabes
daquilo que sabes que eu sei
e com um brilhozinho nos olhos
ficamos parados
depois do que não te contei

Com um brilhozinho nos olhos
dissemos, sei lá
o que nos passou pela tola [o que nos passou pelo goto]
do estilo és o "number one"
dou-te vinte valores
és um treze no totobola [és o seis do meu totoloto]
e às duas por três
bebemos um copo
fizemos o quatro e pintámos o sete
e com um brilhozinho nos olhos
ficamos imóveis
a dar uma de "tête a tête"

E que é que foi que ele disse?
Hoje soube-me a pouco
Hoje soube-me a pouco.....
Passa aí mais um bocadinho
Que eu estou quase a ficar louco
Hoje soube-me a tanto...
Portanto hoje soube-me a pouco

E com um brilhozinho nos olhos
tentamos saber
para lá do que muito se amou
quem éramos nós
quem queríamos ser
e quais as esperanças
que a vida roubou
e olhei-o de longe
e mirei-o de perto
que quem não vê caras
não vê corações
com um brilhozinho nos olhos
guardei um amigo
que é coisa que vale milhões.

E que é que foi que ele disse?
Hoje soube-me a pouco
Hoje soube-me a pouco
Hoje soube-me a pouco
Hoje soube-me a pouco
Passa aí mais um bocadinho
que eu estou quase a ficar louco
Hoje soube-me a tanto....
Portanto, hoje soube-me a pouco

Sergio Godinho in Canto da Boca, 1981

As simple as that

Subject: two friends talk about their lives, their disappointments, their illusions, their lack of fulfillment. But they laugh about their own tragedies. They just want to love and to be loved. Behind all the words, they are just craving for love. As simple as that.

“As simple as that”. Mas que raio quereria isso dizer? “As simple as that”.

A. CASTELLANI

Dedicação

Sim, tu sabes, precioso amigo,
que longe de ti me atormento.
O amor faz sofrer os corações.
Bem hajas.

O mal foi por ti esconjurado
e eu ousei o que jamais tinha ousado;
abençoado repousei no teu coração.
Bem hajas!

Hermann Hesse

Propellerheads

É muito simples chamar as coisas pelos nomes. É simples dizer. Dizer o sentir. O árduo, o obscuro. O difícil é descobrir de onde vem o sentir, o que o traz para dentro de nós, de repente, sem pedir. São desejos, sensações estrondosas, arrepiantes. São pensamentos. Ideias. Não têm foco, não têm corpo, são apenas impulsos que atordoam a alma. A ideia do momento.

Não é a ideia do corpo, ou o desejo do corpo, é mais, muito mais, é a fusão em algo incorpóreo, que excita dos pés à cabeça. E é também a mente, a exuberância da mente. A fala, é muito a fala.

Falo de amor. Do amor a sério, verdadeiro, sem transparências. Falo do sentir do amor, da falta de sentido, da falta de lógica, do perigo, que o amor transporta. A verdade do amor, escrita cá dentro, que mais ninguém sabe, mais ninguém sente.

O desejo de estar perto. De estar dentro. O desejo cego do sublime, do fundir sem corpo, a aliança imaterial impalpável. Maior que o universo, maior que todos os universos juntos. Maior que o infinito. Infinitamente maior que o infinito, que o ilimitado, que o absoluto. Um sem fim imenso.

O amor sem limites nem medidas. É disso que falo. Do meu amor. A extinguir-me numa insaciabilidade que me exalta. Em combustão permanente. O amor exasperado de paixão, maior que o tudo. A enfurecer o sentir, a revolver o espírito. A inconsciência.

Sou eu a bater forte. Num corpo infinito, sem espaço. Onde tudo roda, tudo ferve. Falo de ti, meu amor. De ti, apenas. Sem palavras para te descrever. Sem uma única palavra para te nomear.

Não há palavras, frases, no mundo, em qualquer idioma, que te possam eleger. Nenhuma. Nem todas.

Por isso, falo de mim. Apenas.

Não é nada 2

Atravessaram um jardim, disse-lhe para não pôr os pés no chão por causa das baratas, então voaram como elas que eram grandes como eles. Foram jantar à Índia, ela comeu arroz ele não sei, não me lembro, sei que era picante porque suou e limpou o suor com as costas da mão, enquanto lhe fazia perguntas. Que prazer responder-lhe, com arroz, de boca cheia, com cerveja num primeiro andar. E falaram de música, ela não se lembrava de nada, de um único nome de um único músico, mas lembrava-se da música e ele disse-lhe coisas, que ela depressa se voltou a esquecer, a música não se fala, pois.

Não é nada

Já não o via há 5 anos, quando me foi buscar ao hotel. Estava igual, mãos nos bolsos, um ar envergonhado, um brilho atrevido nos olhos. Ele é assim. Os outros, os que estavam comigo, eram doutra dimensão, eu estava ainda na dimensão deles, quando ele chegou mudei de zona, passei-me para lá para a que é a minha. Uf, que alívio e que vontade de rir. Virámos costas e fomos, queria correr e gritar, faço isso às vezes para me libertar e chamar o Eu ao de cima, mas as pessoas assustam-se e eu não o quis assustar.

amor ódio 2

- Oi! Hei! 4 anos! Tanã!
- Estou doente, estou cheia de febre, quem faz quatro anos?
- Nós fizemos, faríamos se quisesses, 4 anos de amor! Anda daí kona mansa!
- Estou doente... o que vale é o poder que tens para me fazer rir...estou na cama a sonhar com outro, noutra cama, noutro lugar, noutro ano!
- São 4 anos poça! O tempo passa...e tu...
- Pois, pois, “time flyes when you’re playing games”, põe-te a mexer!
Tinha no rosto um sorriso enigmático e doloroso.

Para ti...

Tenho saudades dos almoços de Domingo, de ementa previamente combinada ao telefone. Sempre com vontade de agradar, de fazer o melhor possível. Tenho saudades dos lanches, da groselha misturada no leite, do capilé, do cheiro a torradas, sempre perfeitas, sempre no ponto, gentilmente barradas com doce de tomate feito em casa, com tanta dedicação.
Saudades das tardes passadas a ver filmes cujos personagens principais eram sempre cães ou crianças, à espera que os meus pais chegassem das suas matinés de cinema ou teatro.
Saudades dos jogos, das brincadeiras, de descascar ervilhas e feijões, de correr por toda a casa e sentir tudo a estremecer à minha volta, de ouvir a minha avó avisar:
- "Olha que a D.Olga ainda te cai em cima! Pára de correr!"

De repente, sem que déssemos conta, as receitas começaram a ficar esquecidas na memória, as torradas nunca mais ficaram no ponto, o doce de tomate deixou de existir...
Acabaram-se os almoços, os risos, as brincadeiras...

A minha avó passou a ser uma memória daquilo que outrora tinha sido. Cada vez mais pequenina e mirrada deixou de se mexer, deixou de cozinhar para mim, deixou de cantarolar pela casa. Deixou de falar. Parou no tempo. Passou a viver num mundo só dela.

Até eu passei a ser uma recordação, só visível nas fotografias que religiosamente guarda na mesinha de cabeceira, junto ao filho bebé que morreu com uma gripe quando tinha 3 anos apenas. Dor.
Quando me dirijo a ela, tenho medo de ver apenas inexpressividade.
Mas não. Sei que ela ainda me reconhece. Os olhos brilham de maneira diferente. Tenta esboçar um leve sorriso, que nunca chega a aparecer.
Mas para quê?
Os olhos, sempre húmidos devido à idade já avançada, recordam-me sempre o cheiro a arroz de ervilhas, o cheiro a torradas acabadas de fazer, o cheiro dos bolinhos e dos pastéis de massa tenra, tudo feito naquela cozinha cheia de histórias e de sabor.
Foi há mais de vinte anos, mas, às vezes quando chego a casa, ainda consigo ver a minha avó dizer adeus por detrás da janela, ao mesmo tempo que sinto o leve cheiro a bolinhos de manteiga, acabadinhos de fazer.

O mundo de alguém

Levantei-me, agarrei na tralha que trazia e ele levantou-se.
Afastei-me e ele seguiu-me. Passos calmos, seguros, convictos do que estava a fazer. Como se aquilo fosse a maior certeza do mundo.
Senti-me observada, admirada, genuinamente amada, apreciada, comida e degustada pelos olhos.
Sentei-me ao sol, confortável, naquela cadeira de pano cru. Estava uma tarde quente, apenas uma leve brisa vindo do mar, acalmava a força dos raios solares.
Estrategicamente, sentou-se a quatro cadeiras de mim. Dali podia continuar o seu exercício de observação.

Admirava-me, continuava, calmamente, na sua agradável contemplação. Pedi um café, adivinhando automaticamente aquilo que ele iria pedir.
Olhei para ele através do canto do olho, fingindo-me distraída. Ele topou e sorriu.
Sacana, tem um sorriso lindo.
Ao mesmo tempo que sorria fazia que "não" com a cabeça. E sorria, nunca parava de sorrir.
Chegaram os nossos cafés. O meu e o dele.
Eu bebia o meu, calmamente. E ele, entretido, olhava para mim, bebia o café, olhava para mim, bebia o café, olhava para o mar, olhava para mim...
Findado o café, pegou no jornal que tinha colocado no chão, ao lado da cadeira.
Um jornal grande, com letrinhas pequeninas, um jornal enfadonho. Nem uma página virou. Nem uma.
Porreiro miúda! Neste instante, tens mais poder que qualquer noticia do mundo!
Pouco depois, já eu tinha acabado o meu café, já os últimos raios de sol pairavam no céu, vejo-o rasgar um pedacinho do jornal. Olha para trás, pede uma caneta ao empregado, lança-me um último sorriso e um último olhar...
Rabisca-o. Ao mesmo tempo que escreve, continua a sorrir e a fazer que "não com a cabeça. Levanta-se, sinto um arrepio no estômago quando o vejo dirigir-se a mim. Sinto-me pequenina. Ridícula. Baixo os olhos, e só vejo uma mão delicada a colocar o papelinho em cima da minha mesa. Não me mexo, nem os olhos mexo, nada. Tudo pára à minha volta. Passam alguns minutos, ou horas, não sei... De repente fica frio. O sol há muito que já se foi. Lentamente dirijo a minha mão para o pedacinho de jornal. Está dobrado em quatro partes.

"Foste, por longos instantes, o meu mundo. Obrigada"

Olho para trás, agarrada ao papel, mas há muito que ele se tinha ido. Ele e toda a gente que habitava aquela esplanada à beira-mar...
Sento-me novamente, confortável na minha cadeira. Fecho os os olhos. Está mais vento. Sente-se mais o cheiro a algas vindo do mar. Silêncio.
Ele desapareceu. Desapareceu para sempre. Sinto-me feliz, apesar de saber que nessa mesma noite alguém iria viver mais do que eu.

Playground Love

I'm a high school lover, and you're my favorite flavor.
Love is all, all my soul.
You're my Playground Love.

Anytime, anyway,
You're my Playground Love.

Air in The Virgin Suicides, 2000

snifar um bem-me-quer

Vou para o campo, tenho um caso com a natureza, vou rebolar no chão e lamber a terra, vou deixar-me abater pela montanha, absorver odores, arrepanhar as ervas, vou gritar arrebatada. Não levo comigo os meus defeitos, vou para o campo envolta nas qualidades, vou amar-me. Dias e dias de amor próprio. Experimentem queridos amigos, experimentem! É uma loucura!
E pronto voltei ao Amor Ode, não resisto, disto é que eu gosto.

vem..vem..vem-te

Hoje, até o gel de banho, me fez lembrar as tuas explosões de amor...

a tua língua 2

Caríssimo Moço de Recados
Hoje consegui o minuto, aquele que lhe tinha pedido, e como está lúcido (hmm como gosto de si bem lúcido) vou gastá-lo todo consigo. É precioso este minuto. Espero que lhe dê o devido valor.
Lembra-se daquele texto que a Exª escreveu intitulado “A Tua Língua”? Tem razão Moço, a linguagem é uma negaça relativamente à expressão daquilo que nos vai na mente, e mais ainda quando a linguagem é apenas escrita, onde não há “respirações audíveis nem olhares convergentes”.
Aqui somos seres virtuais e como tal podemos explorar a linguagem e os seus limites para provocar, desentender, gozar, viver e conviver, amar e até para sofrer quando nos dá para aí, que bom, que bom.
Lembra-se da banheira Moço, da minha? Está assente em chão de madeira, rodeada de paredes em tons de vermelho (coincidência para quem nunca a viu!), à sua espera sei lá há quanto tempo. O Prusidente e o Mestre já lá tomaram uma banhocas, deixaram-me tudo encharcado o raio dos miúdos. Também já lá tomaram banho a Diva, a Enfiada e a Inventora.
O que eu lhe quero dizer Moço, é que o mail que aquela menina pediu, não foi ela fui eu, deixe-se de coisas, liberte-se, grite do alto da montanha e atire-se, não tenha medo, aqui não há subterfúgios é tudo tal qual como imaginamos e só como queremos. Cale-me essa matraca e despache-se que tenho outras coisas para lhe dizer: mila_sargratus do hotmail.
E com isto já lá vão precisamente 58 segundos naõ tennho tempo para rever o tex

Dirge

la la la
la la la
la la la
la la la
la la la

deng dongdengdong dongdeng dong

Death in Vegas - «The Contino Sessions» - 1999

la la la
la la la
la la la
la la la
la la la

rreeeeeeereeeeeeerrrrreeere
rreeeeeeereeeeeeerrrrreeere
oiiooiiiiiiinnnnnnnniionnnnnnnn la la la
lalala tuc puc tuctuc puc tuc reeeeeeeerreeeeeeeepuc tuc
reeeeeeoiiiiiirrreasaaaalse iiiiiieeoõõouinnnnreeeeuien~~ei~ui
ta tata ta tata ta tata ~iuuiiuiurrrrrta tatatata ta tatatata tata uinnn uinnn uinnn
rrrrreerrrrrrrrreeeeee uion uiouonnnnnnnnonononon
iiiiiuuiiiiiiiuuuuuurrrrrorrrrrrr~~~~~~oooinnnnnnn~~~~
oiiiiin~~~~~~~rreooooomn~~ooorrrrreeeeeeeõõõ~~oõõnnnrrrrrrrrrr
rrrrrrrrrrtab tatttatat tatatata eeeoiiiinnnrreeeeeeeeeeeee!

Pálidos Coratos

Assim como Kant, Wittgenstein estabelece na linguagem os limites da razão, do pensar e do dizer, para libertar, não mais a crença, mas a linguagem, para que possa "mostrar" (liberta das exigências de seus pressupostos lógico-científicos) a ética, a estética, o inefável e o Místico, mas ao mesmo tempo, mostrar o acontecer, tomado então como puro acaso: se as coisas simplesmente são, devo calar-me diante delas. Devo "dizer" apenas a verdade científica, segundo os rigores do método lógico – e esta é a função e os limites da filosofia. Em Kant, tratou-se de determinar os limites da razão pura, sendo que os da filosofia eram ainda os de estabelecer uma razão prática e um juízo estético e teológico; com Wittgenstein, os limites da filosofia são apenas os da razão científica: quanto à ética, à estética e à crença, que podem apenas ser mostrados (por algum tipo de linguagem não proposicional, mas não pela filosofia, cuja linguagem deve ser lógica), é melhor ficar calado.
Já Heidegger (ontem enquanto me ungia com óleos perfumados)

descreve como e porquê se afastou da fenomenologia, a partir de um incomodo gerado por uma contradição interna da obra Pesquisas lógicas do seu então futuro mestre Husserl. O primeiro argumento do livro La Logik. Die Frage nach der Wahrheit ( Lógica. A Pergunta pela verdade) afirma que uma teoria do pensamento e do conhecimento não pode fundar-se sobre a psicologia, mas sim sobre a lógica – neste ponto, concorda com Kant e ainda mais com Wittgenstein. No segundo argumento, no entanto, descreve os actos essenciais da consciência na edificação do conhecimento, retornando, num certo sentido e apesar de tudo, à psicologia, perguntando-se: "em que consiste o próprio da fenomenologia, posto que ela não é nem uma lógica, nem uma psicologia?" E responde: a "subjectividade transcendental" e busca explicar "a estrutura dos actos vividos", assim como "os objectos vividos nos actos de consciência, do ponto de vista da sua objectividade" determinada pela própria consciência (objectividade "transcendental", determinada pelo sujeito do conhecimento). Conclui, por fim terminando a massagem: "o que, para a fenomenologia dos actos de consciência, se realiza pelo manifestar do fenómeno, é pensado por Aristóteles e em todo o pensamento dos gregos como ???????, como o aberto sem retraimento da presença, o seu desvendamento, o mostrar-se." E sendo assim, continua Heidegger, como e de onde se determina a questão própria da filosofia? "Trata-se da consciência e de sua objectividade? Ou do ser do ente no seu não retraimento e no seu retraimento?"

Lullaby

On candystripe legs the spiderman comes
Softly through the shadow of the evening sun
Stealing past the windows of the blissfully dead
Looking for the victim shivering in bed
Searching out fear in the gathering gloom and
Suddenly!
A movement in the corner of the room!
And there is nothing I can do
When I realise with fright
That the spiderman is having me for dinner tonight!
Quietly he laughs and shaking his head
Creeps closer now
Closer to the foot of the bed
And softer than shadow and quicker than flies
His arms are all around me and his tongue in my eyes
"Be still be calm be quiet now my precious boy
Don't struggle like that or I will only love you more
For it's much too late to get away or turn on the light
The spiderman is having you for dinner tonight"
And I feel like I'm being eaten
By a thousand million shivering furry holes
And I know that in the morning I will wake up
In the shivering cold
And the spiderman is always hungry...

The Cure in Desintegration, 1989

Prusidente, ajuda lá, pá

Venho por este meio pedir-vos conselhos, a vós que entendes tão bem o sexo oposto que vagueia pelo Blog - sua propriedade. Arranje-me o contacto, dê-me um sinal, atire-me desta para melhor.

Diz-me com quem andas...

Desde que conheço a Junta, agora Motel, que vejo por aqui um senhor, o Vernon. O Vernon está sempre no sítio, olhos a postos, faz questões relevantes e põe silêncios pertinentes. Uma espécie de oráculo? Quem és tu Vernon?

Going to sleep

Now the day has wearied me.
And my ardent longing shall
the stormy night in friendship
enfold like a tired child.

And the spirit unguarded
longs to soar on free wings,
so that, in magic circle of night,
it may live deeply, and a thousandfold.

in Four Last Songs de Richard Strauss
Solista Elisabeth Schwarzkopf
Radio Symphonie-Orchester Berlin

Versão Original:

Beim Schlafengehen

Nun de Tag mich mud gemacht,
Soll mein sehnliches Verlangen
Freundich die gestirnte Nacht
Wie ein mudes Kind empfangen.

Hande lasst von allem Tun,
Stirn vergiss du alles Denken,
Alle meine Sinne nun
Wollen sich in Schlummer senken.

Und die Seele unbewacht
Will in freien Flugen Schweben,
Um im Zauberkreis der Nacht
Tief un tausendfrach zu leben.

Vai sozinho

E se eu o pudesse agarrar e o pusesse no lugar? E se o conduzisse ao meu sabor e o usasse por prazer para depois o despachar e até quiçá o matar? E ai dele se me magoasse ele que nem tentasse, fazia dele farinha e guardava-o na cozinha, para quando me aprouvesse estivesse pronto a usar.

Kraftwerk Tour 2004 に行ってきた

Tal e qual como seria. Sem nada a mais, sem nada a menos. Foi como chupar um rebuçado cristal de limão.

Hey

Hey, baby, are you there? What the fuck is going on?
Hey, been trying to meet you...hum, huuuum, Hey...

Poisson d'Avril

Sou uma crédula, acredito em tudo o que me dizem. Uma daquelas a quem chamam apatetada (prefiro distraída). Filhos da mãe!
Pois a mentira com a verdade se paga por isso eu hoje vou-vos contar a verdade:
Costumo escrever umas histórias cujas personagens são duas boazonas, a Loira Monroe e a Doutoral Mamalhuda. Já há muito que as escrevo, muito antes de ser subdita do prusidente. Estas histórias nasceram num verão em que conheci duas francesas maravilhosas em todos os sentidos, a Lauren e a Fabien, duas grandes mulheres também em todos os sentidos, ambas medem para lá de 1,80 m. Lauren e Fabien são profissionais do amor, muitíssimo competentes. Lauren (Loira Monroe) é loira de cabelo bem curto, costuma vestir Issey Myake e usa perfumes caros. Fabien é morena, mais avantajada não recorre a subterfúgios, veste-se como lhe dá na gana e não disfarça a voz grossa. Já não vivem em Portugal, constou-me que foram vistas em Ibiza, montadas num Mercedes descapotável. São raparigas para todos os gostos, são meninas ou meninos conforme a vontade de quem as ama. Castellani foi vítima de uma delas, enganou-se o pobre coitado, queria menina, saiu-lhe menino.

P.s.
Moço tudo o que lhe disse em Sister é verdade do fundo desta alma debilitada e achocolatada, obrigada por me ter avisado!

O Heidegger é um gajo bom!

- “Quiseram matar-nos sabias?”
- “Quiseram fazer-nos desaparecer...” - diz Monroe olhando a amiga vagamente, não a fixando.
- “Disseram-nos pouco intelectuais sabias?”
- “Mataram-te...” - diz Monroe sarcasticamente frazindo a sobrancelha esquerda.
- “Voltemos então a O’Doherty, à tua Reesa Greenberg, a Maulraux e o seu “Musée Imaginaire”. Voltemos às teorias da interpretação, ao minimalismo dos cubos, a Kant, ao espaço e ao tempo, a Goodman e à exemplificação na arte, a Dérrida, sim enlouqueçamos com ele, a Susan Sontag na caverna de Platão, chamemos o Miguel Tamen e os seus amigos de objectos interpretáveis....”
- “Estou farta desses todos, minha querida, fala-me antes dos teus, da tua folia, fala-me de fenomenologia, excita a mente e fala-me de Heidegger como só tu..” - Monroe começa languidamente a enfiar a mão no decote. Doutoral, distraída, absorta e já longe nos seus pensamentos audíveis continua –
- “...daí, pois a crítica que Formaggio faz, por exemplo, ao pensamento de Luigio Pareyson, no ensaio I problemi dell’Estetica in Luigi Pareyson, incluindo no volume Studi di Estetica. Admitindo que a teoria da formatividade representa uma tentativa mais ampla – aqui olha para a amiga Loira e sem ver continua – “comparada com as várias estéticas filosóficas que não raro se podem acusar de normatismo” - os seus neurónios nadavam de felicidade no oceano escondido por detrás da farta cabeleira morena – “de alcançar uma complexa pureza teorética dos conceitos próprios, Formaggio assinala-lhe o limite justamente na intenção...”
- “E ela a dar-llhe com os italianos, eu pedi Heidegger, Heidegger!” - expressa Monroe num tom de grito em voz baixa, enquanto num gesto rápido descalça as sapatilhas e as atira contra a parede. No entanto Doutoral, mais Mamalhuda que nunca, tinha decidido naquele preciso momento devotar-se às letras e a nada mais, por isso não vê a outra, não a ouve, e continua após uma brevissima pausa para engolir a saliva.
- “...na intenção de propor, ainda e apesar de tudo, um conceito e, portanto, uma definição geral da arte. Enquanto que a estética, como vimos ao examinarmos as formulações precedentes, não teria realmente esta tarefa.. Com efeito, não estará talvez a definição categorial-conceptual em todos os casos.....o que foi isto?!”
- “Olha, fui eu! Tive que dar um pum para acordares, tive medo, estavas-te a transfigurar, mas estavas a chegar a qualquer lado, respira fundo e podes continuar...estou captando amiga, dava-me era mais jeito que transasses com o comuna do Crimp que já me anda a dar cabo dos miolos. Eu ligava o gravador...e...”

- “Tu, tu és demais filha da mãe, que estás para aí a tramar?”
- “Pedi-te Heidegger cabrona e tu continuas na tara dos italianos, não te bastou a merda do Castellani esclerótico aquinosante? Hein?” diz Loira Monroe levantando o queixo numa pose inquisidora.
- “Não. Fica sabendo que não. E eu agora não quero saber de homens eu agora dedico-me inteira e exclusivamente às letras. Decidi há dois minutos atrás.
- "Pois então espero que não te magoes com os livros, lembra-te que têm arestas cortantes...mais de um mês sem homem e hei-de encontrar-te com eles entre as pernas hi!hi!hi!hi!” Monroe rebola no chão, tranformando o riso em gargalhadas forçadas e teatrais.
- "E digo-te mais, eu cá não me coíbo minha amiga, enquanto os leio e estudo faço amor com eles todos, e hoje apetecia-me o Heidegger!”.

Don't ask for it

Assussora Remota,
Agradecendo de avanço a divulgação do e-mail “Don’t stereotype Me” que lhe tenho enviado e pedindo também as minhas escusas pelo meu português que eu tenho já esquecido, venho por este caminho expressar minha opinião como pediste sobre o Motel Prusidente que tu colaboras. Eu podia mandar esta carta ao Prusidente do Motel, como tu disseste-me para fazer, mas minhas convicções levaram-me a adereçá-la a si, em ordem que sejas tu, em consciência, a decider se deves ou não divulgá-la.
Sou, como tu sabes, uma activa feminista, e porque pertenço a várias organizações internacionais, tais como a soc.feminism ou a oui-femme, faço contribuições para a defesa das mulheres avaliando web sites. Venho portanto apresentar-te a breve análise sobre o Prusidente Motel.
Eu não analiso o comportamento dos homens, eu analiso atitudes que descriminam e degradam o sexo feminino.
A minha análise é feita quantitativa e qualitativa, isto é dizer, eu olho para números e analiso atitudes.
Em a análise quantitativa o Motel Prusidente recebe os parabéns, a média de mulheres que aí colaboram é de 42,857%, baseando que são três mulheres e sete homens. Esta percentagem é boa especialmente para Portugal o qual no seu Senado tem apenas 15,217% de mulheres. Na produtividade também está congratulado para as mulheres

, o colaborador (Prusid. exclusivae) mais produtivo é uma mulher, esta análise é baseada no tempo da colaboração e no número de textos que tenham sido produzidos.
A análise qualitativa olha para conteúdo dos textos. Eu pude encontrar algums observações sexistas e descriminatórias, algumas inocentes, e.g. “não se tratam assim meninas” enquanto outras apontam para uma opinião redutora da imagem e função da mulher e.g. “é boa”, “boazona, boazona” “sou loira não percebo nada de geografia” . A análise das fotografias de mulheres é muito negativa para a dignidade feminina, chegando a apresentar uma mulher sem cabeça e outra na cama deitada quando as imagens com os homens mostram homens robustos, dignos e trabalhadores, excepto um que também se apresenta deitado mas no sofá o qual indica para atitudes de exploração da mulher.
Em os textos de autor é onde o grande problema é apresentado. Embora não sejam por agora em grande número têm aparecido textos que vão muito baixo na imagem digna da mulher. As personagens de Mamalhuda e Loira Monroe são um retrato simplesmente degradante, que exploram a ideia de mulheres carentes que parece sofreram maus tratos na juventude, goza-se com suas fraquezas, e se no inicio elas eram intelectuais, elas foram ao longo deixando de apresentar opiniões interessantes e inteligentes e têm sido conduzidas pela sua autora a serem apenas sex symbols que ajudam os homens por meio do corpo. A ridicularização da ideia de uma das mulheres não tirar os pelos de suas pernas revela um tipo de Pop Feminism que não é mais do que a reconfirmação de um machismo enraízado e disfarçado. Os outros textos em sua maioria não revelam más intenções mas poucos defendem importantes causas, e geralmente são individualistas.

Guerrilla Girl

P.S. Assussora if you want to be ironic in order to show some sympathy for the feminist movements you have to go much further, I am sorry for that.
I did enjoy Motel Prusidente. I’ll keep an eye on it.

DON'T STEREOTYPE ME!

"I AM NOT NOT AN AUNT JEMINA, BALBREAKER, BILLER CHICK, BIMBO, BITCH, BOMBSHELL, BRA BURNER, BULL DYKE, BUTCH, CALL GIRL, CARMEN MIRANDA, CHINA DOLL, FAG HAG, FEMME FATALE, FEMINAZI, GEISHA, GIRL NEXT DOOR, GOLD DIGGER, GOOD CATHOLIC GIRL, HAVEM GIRL, HO, HOME GIRL, HOT FEMALE, INDIAN PRINCESS, JEWISH PRINCESS, LADY BOSS, LIPSTICK LESBIAN, LOLITA, MOTHER TERESA, NYMPHO, OLD HAG, OLD MAID, PINUP GIRL, PRUDE, SLUT, SORCER MOM, SQUAW, STAGE MOM, SUPERMODEL, TOKY ROSE, TOMBOY, TROPHY WIFE, VALLEY GIRL, VAN, WICKED STEP MOTHER OR YUMMY MUMMY!"

DON'T GO TO THE GUERRILLA GIRL AND DON'T ASK FOR IT!

1977

"Eu brincava com o Lego, construindo réplicas defeituosas do Águia 1 e das pistolas da Base Lunar Alfa. O Alan era o verdadeiro cagão, na minha maneira de ver a série, e o John tinha as qualidades de um líder cheio de dúvidas existenciais, sensível e corno. Tal como os super-heróis com limitações difíceis de ocultar, o Koenig era bem mais franco que o Alan. O episódio melhor, na minha maneira de ver a série, levou à Lua uma nave que se assemelhava a uma cabaça pilotada por uns fulanos que eram tal qual o Brian Eno na fotografia interior do For Your Pleasure dos Roxy Music ou nas fotos da banda referentes ao disco de estreia «Re-make, Re-model». Houve outro, magnífico na minha maneira de ver a série, em que se tornava possível apanhar sol e respirar na Lua..."

Miroslav in Alan Carter, Motel Prusidente, 2004

Nada de nada

O que eu queria mesmo era ter 1 minuto, não peço mais, 60 simples segundinhos, em que não tivesse nada para fazer.

A harmonia das esferas

«Por altura das comemorações do Jubileu o escritor Elliot Crane, ultimamente sujeito àquilo a que chamava “tempestades” de esquizofrenia paranóide, almoçou com a mulher, uma jovem repórter fotográfica de nome Lucy Evans, na cidade galesa de R., onde ela trabalhava para o semanário local. Parecia bem disposto, e disse-lhe que se sentia bem, mas cansado, e que se deitaria cedo. Era noite de fecho do jornal, de forma que Lucy regressou tarde à casa de campo onde os dois moravam, a meia-encosta de um monte; ao subir ao primeiro andar, viu que Elliot não estava no quarto de casal. Partindo do princípio de que estaria no quarto de hóspedes, para ela não o incomodar quando chegasse, meteu-se na cama.
Uma hora depois, Lucy acordou com uma premonição de catástrofe e foi, sem se vestir, até à porta do quarto de hóspedes; porta que, depois de respirar fundo, se decidiu a abrir. Meio segundo depois tornou a fechá-la e deixou-se cair pesadamente no chão. Havia mais de dois anos que ele estava doente, e a única coisa que Lucy conseguia agora pensar era “Acabou-se”. Quando começou a tremer voltou para a cama e dormiu profundamente até de manhã.
Ele metera o cano da caçadeira na boca, e carregara no gatilho. A arma pertencera ao pai dele, que a tinha usado para o mesmo fim. O único bilhete de suicídio que Elliot deixou ao perpretar este derradeiro acto de simetria macabra foi uma série de meticulosas instruções sobre o modo de limpar e cuidar da arma. Elliot e Lucy não tinham filhos. Ele tinha trinta e dois anos.»

Salman Rushdie - «Oriente, Ocidente»
Edições Dom Quixote - 2002
Tradução de Ana Luísa Faria

Bruce Lee

( bullet got the wrong bloke )

life gets in from the box
seen from the box
the juice from the box
kids suck life
kid get suck from the box
drink
bruce lee

life kid suck from the box
drink from the box
the juice kicks up
life kid suck from the box
drink
yeah
bruce lee

Underworld in Beaucoup fish, 1998

o regresso do homem aranha

“Cuidado com os ratos... desviem-nos e estejam à vontade. Procurem-me! Estou aqui! “

À confiança elas subiram, não enxergavam um palmo à frente do nariz, mas tinham confiança em quem as impelia para aquele caminho desconhecido.
- Uh, eh os ratos! Mexem-se, posso senti-los Doutoral! Olham para nós!
- Não te amedrontes, tudo vale a pena quando a alma...e têm olhos vermelhos! Adiante, coragem, no fim da caminhada encontraremos o Amor, não é isso que queres Loira?
- ...sim...
As escadas pareciam jamais terminar, os degraus sempre iguais, os passos ritmados. Como não viam nada, depressa aperfeiçoaram os outros 5 sentidos. O tacto apurado permitiu-lhes sentir o chão para lá das solas delicadas dos sapatos roxos e das sapatilhas Pony modelo para box. À medida que subiam estranhavam a alteração da consistência do solo que tanto lhes parecia alcatifa, como alcatrão, madeira exótica ou pedras preciosas. O olfato apurado permitiu-lhes sentir odores extraordinários que faziam lembrar terras longínquas, ora doces ora acres ou até ardentes para os seus narizes delicados. Cansadas, não se detiveram nem um minuto, os passos continuaram ritmados, diria até, apressados.
- Não vejo ponta de um corno, dá-me a mão. – disse a Loira – Acho que agora são aranhas, ouves? Olham para mim...e se são primas da outra...
- Não pares, o melhor é nem pensar, cheira bem...
- E se querem vingança!? Lembras-te daquela, daquele, ele?!!
- Olha se calhar é ele que nos chama, o teu aranhão, com infinitos olhos, rapaste-me esses pelos das pernas, Monroe?!
- Não antes de irmos para a Jugoslávia, fiz uma promessa...hihih..uf !mas afinal quando...
Os passos ecoavam no silêncio, o silêncio ajudava-as a sentir o que as rodeava, e o ritmo dos passos aos seus ouvidos, agora mais atentos que nunca, conferia-lhes as ganas necessárias para continuar a marcha.

“ Procurem-me estou aqui..”
- Ouviste? Estamos perto...
- Perto Doutoral? Ele está aqui, ao meu lado, tens coragem...?
- Tu primeiro ó desbocada, vá atreve-te se és capaz!
Loira Monroe usou então o 6º sentido, o feminino, em todo o seu esplendor e sem medo avançou para quem as houvera chamado, Doutoral seguiu- a . O escuro continuava como breu, confrontados com o facto de não poderem usufruir do 1º dos sentidos encontraram-se pelas mãos, perscrutaram-se com o nariz e deleitaram-se com a boca, saborearam-se das mais bizarras formas, e fizeram-se ouvir com variadíssimos e amorosos sons em vários tons.

- Diz-me Doutoral Mamalhuda, achas que era ele??
- O aranhão? Não sei, só sei que era o mais belo homem que jamais vi!
- Também acho, o mais lindo, o melhor!! ... e quando ele...viste, viste Doutoral?

Ao Prusidente com todo o AMOR do mundo, das DM & LM.

- Viste, viste-lhe o rabinho?
- Lá estás tu, cala-te e deixa-me estudar.

The Golden Age

«Put your hands on the wheel
Let the golden age begin
Let the window down
Feel the moonlight on your skin
Let the desert wind
Cool your aching head
Let the weight of the world
Drift away instead

These days I barely get by
I don't even try»

Beck in Sea Change, 2003

Allow to Infuse

www.allow-to-infuse.com

...é que a paz sai cara, nada barata não, diria mais, a Paz está pela hora da morte.

Please someone

Escutem, estou em estado de choque. Eu trabalho, sou mal paga mas gosto do que faço. Ultimamente tenho estado envolvida num projecto internacional Ásia-Europa, no qual participam 8 ou 9 países ou até 10 de ambos os continentes, comandados por um inglês, o Brian que é simpático, competente, com um humor agudo, um gentleman.
Foi como se me tivesse dado um murro nas costas, com muita força, eu, entre o choque e as lágrimas não sei o que fazer. Deixo à vossa consideração o e-mail/reply que me enviou em maiúsculas, e digam-me por favor O QUE É ISTO??!

Dear Brian, DEAR ASSUSSORA

I hope everything is going well with you, here spring is arriving sooner and life goes on between work, family, studies etc.

I HATE SPRING! I THINK IT IS A VERY DEPRESSING TIME OF THE YEAR, IN WHICH ONE SEES MANY COUPLES IN LOVE... HOW I ABOMINATE IT! AND I'M ALLERGIC TO POLLEN, SO...

I am looking now at the exhibits ONLY NOW? we already have for the Travelling exhibition, but I would like to ask you for a little help I'M FUCKING TIRED OF YOUR CONSTANT HELP ORDER... REALLY.... Can we take for granted the 9 pieces from Hani? DO WHAT YOU WANT. TAKE WHAT YOU WANT!

Can you please tell me what do we really have definitely for now? I STILL DO NOT KNOW. ASK THE JAP! If you do so, I will make a list with all the information and images about the exhibits and then I’ll send it back to you. DO YOU WISH A COFFEE ALSO? WHO AM I, A SLAVE AT YOUR DISPOSAL?

We have to begin somewhere don’t we? YEA, YEA, WHATEVER...

Looking forward to hear from you, I wish you all the best. PLEASE... HELP ME!!!!

Assussora. HELP!!!

Sunday morning

«Sunday morning, praise the dawning
It's just a restless feeling by my side
Early dawning, Sunday morning
It's just the wasted years so close behind
Watch out, the world's behind you
There's always someone around you who will call It's nothing at all
Sunday morning and I'm falling
I've got a feeling I don't want to know
Early dawning, Sunday morning
It's all the streets you crossed, not so long ago
Watch out, the world's behind you
There's always someone around you who will call It's nothing at all
Watch out, the world's behind you
There's always someone around you who will call It's nothing at all
Sunday morning
Sunday morning
Sunday morning»

The Velvet Underground and Nico - 1967

Looperdooper ou com o diabo no corpo

«I don't have to sell my soul
he's already in me
i don't need to sell my soul
he's already in me
I wanna be adored»

Foi assim que tocou o despertador. Contra vontade levantei-me. Por estranho que pareça não tomei banho, sentei-me na cama e comecei a despir-me e despir-me, continuamente, como um loop que se repetia. Despia-me e recomeçava a despir-me, depois, simultaneamente comecei a vestir-me, devagar. Despia-me e vestia-me, dois loops em simultâneo, com ritmos diferentes, mas conjugados. A cabeça fazia-se sentir, ora pesada ora leve. Sentei-me nos pés da cama e estiquei os braços, pude esticá-los o quanto precisava para chegar ao armário. Estiquei-os dois metros para a frente. Saquei as botas do armário e calcei-as. Num gesto quotidiano puxei o fecho “éclair”, ziiip, um pé, ziiip outro, um terceiro loop – despia-me, vestia-me, zziiip ziiip.
Sentada nos pés da cama, olhei novamente para o armário, as botas continuavam lá dentro, olhei para os pés, as botas estavam calçadas, olhei para o armário… um quarto loop – despia-me, vestia-me, zziip ziiip, as botas no armário e as botas nos pés. Levantei-me e fui-me deitar, lembro-me de ter pensado “deito-me com as botas” e um quinto loop – despia-me, vestia-me, ziiip ziiip, botas no armário botas nos pés, deito-me. Caí, não parava de cair, entra o sexto loop – despia-me, vestia-me, ziiip ziiip, botas no armário, botas nos pés, deito-me, caio. Acordo. Desta vez sinto o corpo pesado, arrasto-me para a casa de banho, olho para o espelho e desvio o olhar “ o melhor é não olhar. Nunca!” penso. Tomo banho, quando volto para o quarto já os Stoned Roses estavam a dar as últimas, “I wanna be adooooored” cantarolei torcendo o corpo à Mick Jagger.

Quando menos se espera...

- Querida, olha só, a Mila tinha razão, é de meter dó.
- Porque é que ele está assim? Parece um ouriço! – diz Monroe soltando um guinchinho.
- Urge, que façamos qualquer coisa. - Diz Doutoral dobrando-se para a frente e tocando ao de leve com os peitos avantajados na cabeça de Castellani, que enrolado no chão exprimia a sua desgraça com vagos uivos.
- Porque ele está assim não sei, mas sei qual é a nossa missão. Afaga-lhe a cabeça que eu tiro-lhe os sapatos.
Reagindo às massagens das piquenas, Castellani começou, lentamente, a desenrolar-se.
- Olha Doutoral, olha como ele tão depressa se faz homem...tão querido! Gosta Senhor Castellani? Está melhor? Sente-se bem?
- It’s impossible to resist to a foot massage, nevertheless you could…- professa Castellani com uma voz funda, olhando para as raparigas com os olhos repentinamente redondos -You could...I heard that you two…do you love each other?
- O que é que ele quer Mamalhuda? Não gosta das minhas massagens na cabeça? O que foi querido? Deixe-se estar, relaxe, estamos aqui para lhe proporcionar sensações incontroláveis – diz Monroe dando uma gargalhada e afagando violentamente a cabeça do homem, deixando-o completamente desgrenhado.
- Estás a ver ? O que tu precisas é de um bom abanão, como é que queres que alguém te respeite com esse cabelinho colado à cabeça?
Mamalhuda por sua vez afinca-lhe os dentes no dedo grande do pé fazendo-o soltar um grito misto de dor e de prazer.

- Como grita de prazer! Gostas amori? És italiano não és amori mio? – Monroe entusiasmada continuava freneticamente a massajar-lhe a cabeleira, chegando ao ponto de não percebermos onde acabava a massagem e começava a tareia.
- Tem calma Monroe! – diz Doutoral com o pé entre dentes – Dá-lhe festas como me dás a mim, suave miúda, suave...
- Como as que te dou fôfa? - Monroe liberta-se imprevisivelmente da cabeça de Castellani, que com estrondo cai no chão – Assim? Como estas que te dou? – começando num gesto sensual a massajar as cervicais da outra.
- That’s what I meant..I...oh! My head…- tenta dizer Castellani com os olhos ainda mais redondos.
- És muito querida Monroe, mas não podemos ser egoístas. Viemos aqui para fazer o bem a este senhor, que, afianço-te, está com o coração despedaçado. O que me fazes a mim, fazes a ele com o mesmo peso e medida, e ele está tão giro assim todo despenteado.
- Pois está, não está? Estás tão engraçado – diz Monroe carinhosamente começando a fazer-lhe cócegas – ah! estás-te a rir! larga-me! Doutoral, olha ele!
Doutoral salta para o meio dos dois e os três travam uma batalha de cócegas.
Os corpos enrolam-se, desenrolam-se tornando a enrolar-se e durante horas ouvem-se gargalhadas felizes e gritos de amor.

A Castellani e todos os que praí andam de coração despedaçado com amizade das
LM e DM
é que quando menos se espera...
- Está quieta, este é só para mim, governa-te Monroe...olha ali outro, busca!

Messen'jer

Ao Rivezoer com amizade. COM MUITO AMOR

doutoral diz:
oi amor
doutoral diz:
tas libre?
doutoral: diz:
para casres comigo?
doutoral diz:
hihihi
L Monroe diz:
oi oi
doutoral diz:
intão?
doutoral diz:
casa?
doutoral diz:
casas?
doutoral diz:
ba lá!
doutoral diz:
ja combinaste 6ª feira?
L Monroe diz:
estou livre sim sou graciosa, e não mto rica mas amorosa,

doutoral diz:
av ver s elevo uma ganda de uma pedra pra nos rirmos
doutoral diz:
pois... ja sei isso tudo
doutoral diz:
o dinheirinho faz falta, mas... enfim
L Monroe diz:
ainda não, vou lá hoje queres aparecer para delenearmos estratégias?
doutoral diz:
hoje bou ao cine...
L Monroe diz:
nao queres aparecer dp do cinema
doutoral diz:
vasi la tar ate tao tarde?
doutoral diz:
tipo 24h?
L Monroe diz:
sim devo la estar a essa hora se tiveres coragem..telefona
L Monroe diz:
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaahh eheeeeeeeeeee!!
doutoral diz:
shimmmmmmm!
L Monroe diz:
cavalos cavalgando relinxando por entre as arvores, sons estranhos, duendos, unicornios quiça extras terrestriais
L Monroe diz:
tudo para os nossos sentidos se deleitarem!
L Monroe diz:
tenho que me ir, acompanhada deste sonho, vou contente
L Monroe diz:
beijos sonantes cridona boazona..hm caso sim caso!

Estou seriamente a pensar em deixar de fumar

Para mim o 17 do 3 é um dia em falta. Alguém nasceu há uns quantos anos neste dia e não sei se merece que lhe dê os parabéns. Merece concerteza, pensaria, pois não somos todos feitos da mesma massa? Diferentes manifestações de uma mesmíssima coisa - e a coisa é bela!
Os que me parecem mais defeituosos espelham, nem mais nem menos, os meus próprios defeitos. Isto é difícil de engolir, é a mais intrigante das verdades. Aquela verdade que quase todos morrem sem ver.
E o homem do café perguntou-me - “Já ligou o turbo hoje?” - para quem quer passar despercebido deve ser insuportável ter-me como companhia.
Doem-me as costas, estou seriamente a pensar...

S. Julião ou o cantinho do Paulo

(...)"Esta fortaleza iria ser a mais poderosa do sistema de defesa do litoral de Lisboa: defenderia a barra do Tejo cruzando fogo com a Torre do Bugio (começada a construir pouco depois), sendo a fortificação de Cascais a guarda avançada e a Torre de Belém com a Torre Velha da Caparica a defesa última do porto de Lisboa."(...)

in brochura da fortaleza de S. Julião da Barra, edição do Ministério da Defesa, Lisboa, 2003.

Lovely Head

«It starts in my belly
Then up to my heart
Into my mouth I can’t keep it shut
Do you recognize the smell
Is that how you tell
Us apart
I fool myself
To sleep and dream
Nobody’s there
No-one but me
So cool
You’re hardly there
Why can’t this be killing you
Frankenstein would want your mind
Your lovely head
Your lovely head»

Goldfrapp, in «Feltmountain» - 2000

Cyberoad

Este meio de comunicação, esta coisa "blog", esta junta infiltrou-se de tal modo na minha vida que ontem me pus a pensar o que era afinal a internet. Sempre a aceitei sem me interrogar de onde veio, como foi criada, para onde vai... usei-a por pura necessidade, mas agora que conheço pessoas que não conheço, agora que ela se infiltrou na minha pele como uma bactéria e que algumas pessoas já fazem parte da minha vida como um sistema unificado invisível, interroguei-me. O que é isto? Quem é que manda aqui, quem é o Senhor Internet? Como é o Cyber God? É infinitamente misericordioso como o outro? Omnipotente e omnipresente? Ou não existe simplesmente. Sim, não existe um centro, é uma rede sem centro, ninguém manda, ninguém sabe, todos usam e alguns controlam. Será?
Ouvi dizer que a internet foi inventada por um suíço que se baseou no sistema de rede informática da “Defesa Americana” . Um sistema sem centro, de modo a garantir a sua sobrevivência em caso de invasão, esse sistema ter-se-á então baseado no sistema rodoviário americano que liga todas as cidades e não parte de lado nenhum.
Um polvo sem cabeça com triliões de tentáculos. Perdoem a minha ignorância, mas com tudo isto concluo que a Junta é uma das paragens da Road 66. O meu motel preferido.

Amor e etc

«Todas as manhãs, quando as meninas vão para a escola, beijo-as e digo: "Gosto muito de vocês". Digo-o porque é verdade, porque elas têm de ouvir isso e de o saber. Também o digo pelo seu poder mágico, pela capacidade de fazer face ao mundo.»

So Real

«love, let me sleep tonight on your couch
and remember the smell of the fabric
of your simple city dress

oh... that was so real»

Jeff Buckley in «Grace» - 1994

U no Motel

Monroe não reage e Doutoral sente a cinza a cair-lhe no coração. Mas era corajosa (não tinha ela acabado com tantos namorados?):
- Pronto, é o Adão, sua putéfia, que sabes muito bem conseguires o que queres. É o nipo-americano que te fez o caldo-verde com chouriço, bem como tu gostas.
- Desculpa, mas não foi com chouriço, e acho que era couscous. Sim, lembro-me perfeitamente! Foi couscous que ele me fez e que depois, o farsante, forçou-me a comer três quilos! Três quilos de couscous enfiados pela goela abaixo, por esse maravilhoso samurai de espada em riste.
Aqui, Monroe desata a rir, furiosa com a lembrança e com a levedura de cerveja. Doutoral não resiste e faz-lhe eco, furiosa com a história universal e também com Petrarca, Bocaccio e Dante.

A porta abre-se e dali irrompem cinco homens, cinco como os dedos de uma mão e bem portugueses.
Monroe pula de contentamento e corre para receber os estranhos-conhecidos. Doutoral range os dentes e refugia-se debaixo da cama. Não queria falar com ninguém, estava oprimida pela ausência da floresta e pelas falhas de memória.
A Loira não dava por nada. Estava eufórica, radiante, rodopiante.
- Olha Doutoral! São soldados da paz! Escusas de pensar que não te vêm aí escondida com as mamocas de fora...és como os gatos...tu, sai daí anda!
- Achas que veem por bem? Que querem eles?
- Não te armes em sonsa, depois do estrilho que fizemos...
Doutoral endireita-se e num gesto certeiro lança o telemóvel pela janela. Fixando os soldados com um olhar dúbio, abre a garrafa e, como água para a sede, bebe um litro de vodka. Arrota depois imensas linhas de palavras, que se vão colar ao corpo de Loira Monroe e, felizes, mão na mão, uivam juntas pela madrugada.
Ah! Os cinco bombeiros...! Esses perderam a paz e pondo em risco as suas carreiras de soldado açoitaram-nas valentemente. A calma regressou enfim ao Motel e o U ao Prsidente.

Calendar Girls

Mais um filme que nos fala directamente do coração. Para quem não rejeita frases como: envelhecer não significa ficar mais velho.
Com a optima representação de Julie Walters, Helen Mirren, Linda Bassett, Annette Crosbie, John Alderton. Realizado por Nigel Cole.
Quase chorei, ou talvez não.

Pergunto

Especialistas calcularam que, por entre os seus afazeres, sobejavam ao homem da pré-história cerca de 4 horas livres por dia. Agora digam-me, como preenchiam estes homens os seus tempos livres?

Frio de rachar

hoje estou gelada. à falta do gás aqueço-me com o secador de cabelo.

Apaixonada

Depois de algum tempo, aprendes a diferença, a subtil diferença, entre dar a mão e acorrentar uma alma.
E aprendes que amar não significa apoiar-se e que companhia nem sempre significa segurança…
E começas a aprender que beijos não são contratos e presentes não são promessas…

E não importa o quão boa seja uma pessoa, ela vai ferir-te de vez em quando e precisas perdoá-la por isso…
Aprendes que falar pode aliviar dores emocionais.

Descobres que se leva anos para se construir confiança e apenas alguns segundos para destruí-la… e que podes fazer coisas num instante, das quais te arrependerás pelo resto da vida.

Aprendes que verdadeiras amizades continuam a crescer mesmo a longas distâncias…
E o que importa não é o que tu tens na vida, mas quem tens na vida.
Descobres que as pessoas com quem mais te importas na vida, são tiradas de ti muito depressa; por isso, devemos sempre deixar as pesoas que amamos com palavras amorosas…pode ser a última vez que as vemos…

Aprendes que paciência requer muita prática
Aprendes que quando estás com raiva tens o direito de estar com raiva, mas isso não dá o direito de seres cruel.
Aprendes que nem sempre é suficiente ser perdoado por alguém…algumas vezes tens que aprender a perdoar-te a ti mesmo.

Aprendes que com a mesma severidade com que julgas, tu serás em algum momento, condenado.

E finalmente,

Aprendes que o tempo, não é algo que possa voltar atrás.
Portanto, planta o teu jardim e decora a tua alma, ao invés de esperar que alguém te traga flores.

E percebes que realmente podes suportar…que realmente és forte, e que podes ir muito mais longe depois de pensar que não se pode mais.

E que realmente a vida tem valor, e que tu tens valor diante da vida!
E só nos faz perder o bem que poderíamos conquistar, o medo de tentar!

Les Mots

«à mordre les mots à tordre les mots à jouir les mots
à cuire les mots voyage les mots des noms des noms des noms
Kalou on ice=sali=Henriette ROCK=À.Petits-Pieds=Peter Schlagger
l 'astronaute halluciné léxil et l'aprés exil l'écriture
l'astromaute HALLUCINÉ l'éxil et láprès exil l'écriture
qui parle DU CORPS
les mots les mots fruits LES MOTS jus
les mots les textes
le même text les mots jus les mots jus les fruits de mer
les fruits de mer un ESPACE suicidaire
une véranda la gare la ville le port la peau la
PEAU de lui
les mots les mots fruits les mots
jus les mots
à mordre les mots
à MORDRE les mots
l'astronaute halluciné (de)
léxil, et l'après exil
les mots les mots fruits les mots jus les
mots
les mots les mots fruits
les mots jus les
mots

les mots les mots fruits
les mots jus les mots

les mots fruits les mots fruits les mots jus les mots»

Música: Wordsong
Poema de Al Berto : "Le plus grande calligraphe"
(vale a pena ouvir)

Peitos ofegantes

"É tão bonito observá-las aos pares a defenderem os interesses da multidão de que fazem parte..."

"Une bonne paire de claques dans la gueule"

«Quand on est tout blasé,
Quand on a tout usé
Le vin, l'amour, les cartes
Quand on a perdu l'vice
Des bisques d'écrevisse
Des rillettes de la Sarthe
Quand la vue d'un strip-tease
Vous fait dire: "Qué Bêtise !
Vont-y trouver aut' chose"
Il reste encore un truc
Qui n'est jamais caduque
Pour voir la vie en rose
Une bonne paire de claques dans la gueule (...)»

Boris Vian

Motel a saque

Estavam no Motel. Motel Prsidente. Tinha-lhe caído o “U”. Para colmatar a carência, resolveram começar a Uivar pela noite dentro. Mão na mão, Elas Uivavam ao mesmo tempo que folheavam, desesperadas, os livros empilhados no quarto.
Uma começou a chorar. A outra a rir. Mas sempre a Uivarem. Não queriam deixar o Motel indiferente à sua presença. Por isso uivavam. Por isso liam. Por isso apertavam a mão uma da outra, por isso magoavam os músculos dos braços, por isso não entendiam nada do que vinha nos livros. Mas ao menos uivavam e faziam estragos tremendos por todo o estabelecimento. Não havia quarto, sala ou corredor que já não tivesse sido vandalizado. A destruição acompanhava os berros, cada vez mais lancinantes.
- Vais apanhar nessa cara de desenvergonhada!
E o homenzinho seboso pôs-se a admirar as pernas de uma das Uivadoras. O suor começou a escorrer-lhe pela cara gorda abaixo, e os membros começaram a tremer-lhe.
- Andem cá que já bos digo. Cabronas! – disse tirando da manga um lenço e limpando o suor que lhe escorria ambundantemente por todo o corpo, criando um charco em seu redor.
As raparigas fizeram silêncio e imediatamente desataram a fugir em todos os sentidos.

Corriam para trás e para a frente como presas enjauladas, até que ao fim de alguns minutos, tendo já saído do transe momentâneo que os uivos lhe haviam provocado, Mamalhuda pára e enfrenta frontalmente o sujeito. Por sua vez Monroe continuava às voltas no quarto até que escorrega na poça de suor e fica deitada aos pés do dito, olhando-o de baixo, num estado de pânico inconsciente. A amiga veste então o ar doutoral suficientemente eficaz para acalmar o gerente e diz ofegante:
- Senhor, peço desculpa, responsabilizar-nos-emos pelos danos causados. - O homenzito fixo nas cuecas de Monroe que continuava especada a olhar para ele, passa a mão na careca ensopada e afirma:
- Se assim é – continuando com o olhar fixado – tendes muitas maneiras de o fazer. A começar por me dares essas calcinhas. Tens de as tirar, estão encharcadas do meu suor... - E aí, todo ele tremeu, convulso, no desejo entrevisto, na esperança de sentir a calcinha por entre os seus dedos inchados, nos quais um enorme anel brilhava.
- Se não me deres já esse anel, homem horrendo, juro que te parto em dois!! -
E Doutoral tinha um tal ar de ferocidade estampado na cara tumefacta pelo ódio, que o gordinho desviou os olhos das calcinhas da loira que, no chão, os observava transida de excitação ante aquele inesperado duelo.
De repente, Monroe começou a olhar para todos os lados, com ar de animal acossado. Doutoral estranhou o brilho doentio nos olhos esgazeados da outra.
- Mas que... Mas o que é que tens, Monroe?
Sem parecer reconhecer nada nem ninguém, soltava gritinhos e estalava os dedos. Começou, perante a cada vez mais perplexa Uivadora, a rodopiar no charco de suor, com a língua escancarada. Tão subitamente quanto o seu corpo começara a vibrar, parou, e arranjou os cabelos, acariciou a barriga e disse numa voz cheia de duplos sentidos só para ela perceptíveis:
- E tu, minha palerma, por que é que só apareceste agora? Depois de um dia inteiro encafuada neste quarto, sem mais nada para onde me virar senão a comida do frigorífico, não era natural ter dado em louca e ter atacado o nosso vizinho? - gritou inconsequente para a Doutoral, que lutava para arrancar o anel do dedo inchado do seu dono.
- E não vês que só chupando esse dedo nojento é que consegues tirar-lhe o cachucho? Dá cá!- autoritária, Monroe abocanhou implacavelmente o dedo do Gerente, esforçando-se por imitar certos gestos que vira em determinados filmes.
- Pára por favor. Não tens “background” nem para convencer o menino Jesus. Isso não se faz assim, repara e aprende! – enxotando a Loira, Doutoral Mamalhuda pega delicadamente no dedo do Gerente que rosna entre dentes: – Vão-se os anéis fiquem os dedos...- libertada dos afazeres e pouco interessada no que a amiga lhe pudesse ensinar, Loira Monroe dirige-se para a janela que dava para as traseiras:
- Uma horta! –diz melancolicamente sem olhar para trás – Querida, tu que vieste do campo diz-me, os teus avós faziam hortas? Plantavam as couves? E tu colhia-las? Bem me apetecia um caldo verde! - e olhando então para dentro do quarto, encontra a sua amiga de mão dada com um senhor de idade.
- É o teu avô?
- Não! - responde a neta displicentemente como quem sabe que tem um trunfo na manga - é... Heidegger!

(a saga não acaba aqui)

QUERO MAIS

«E dizes tu que és meu amigo
Que me dás tudo o que eu preciso,
Eu quero mais
Quero muito mais.
E dizes tu que és meu patrão
Tenho muita sorte em não dormir no chão,
É o que tu dizes
É o que tu dizes
É o que tu dizes
É o que tu dizes!

E vens tu mais a tua tropa
E eu só tenho a minha manta rota
E já sei que vou levar co’a moca
Por tentar abrir a boca,
E comigo é sempre assim
Eu sei lutar até ao fim
É tudo ou nada!
É tudo ou nada!»

Xutos e Pontapés por Lulu Blind

Prusidente ao de leve

"Cegos e surdos não fazem nenhum, comem papas e bebem rum!"

Impermanence

O conto de fadas para quem não tem imaginação

"A mesquinhez, a estreiteza imaginativa são os vícios definidores da nossa época.
Somos incapazes de escrever, ou de querer escrever, ou de saber ler sem escrever, epopeias. Em compensação, escrevemos romances.
O romance é o conto de fadas de quem não tem imaginação. Todos nós, ou inferiores, ou em momentos de inferioridade, sonhamos com atitudes da vida real. Sonhamos também, é certo, com o longínquo; mas isso é, em todo o caso, a poesia da mesquinhez. "Tout notaire - dizia G. Flaubert - a rêve de sultanes". O ajudante de notário, porém sonha apenas com uma sucessão de acontecimentos em que entra a vizinha possível, o marido dela, ele galã, e assim por diante.
A literatura, como toda a arte, é uma confissão de que a vida não basta. Talhar a obra literária sobre as próprias formas do que não basta é ser impotente para substituir a vida."

Fernando Pessoa, in Páginas sobre Literaturatura e Estética, Livros de Bolso Europa América, Lisboa, 1986.

"Tudo é ousado para quem a nada se atreve"

Olhe Prusidente!

Três na linha novamente. Grande farra! Só não vejo nada...cambada de voyeurs.

A montanha maior

Com uma intensão semelhante mas desta vez sozinha, ela parte.

«I wish I was a hunter in search of different food
I wish I was the animal which fits into that mood
I wish i was a person with unlimited breath
I wish I was a heartbeat that never comes to rest...»

As palavras não a comovem, não significam nada, não se encaixam no seu sonho de liberdade para aquele fim de semana. Chega a pensar se porventura aquela partida brusca e sem destino faria sentido...Senão porque não sentia o arrepio a correr-lhe nas veias? Seria porque na realidade nada tinha deixado para trás? – “Não tinha nada para deixar!” – assolada por tais pensamentos Pandora endireita-se bruscamente no assento, passa a mão na cara e despenteia os cabelos, estica o pescoço e conclui aterrada que ninguém lhe sentiria a falta – “E é preciso abandonar alguém para nos sentirmos livres?! Não pode ser.”
Não sei se impelida por alguma teimosia ou se por instinto, arrepia caminho certa de que num dos troços da viagem sentiria vontade de nunca voltar.
Já a jornada ia longa quando pára numa bomba para tomar café e comprar um isqueiro. Há três horas que não fumava – “Tanto melhor”- pensa.
Bate a porta do carro, os seus passos parecem-lhe lentos em relação à velocidade que tomara até aí.
Recostada displicentemente na cadeira do café, exalando círculos de fumo absorta a quem a rodeava, é surpreendida por um homem:
- Então, está tudo bem? diz Trips sentando-se rapidamente a seu lado de modo a disfarçar alguma timidez que as vicissitudes do tempo e da ausência não perdoam.
- Ah! Tu! – diz ela corando – não contava...
- Vais para o Porto?
- Não, porquê?
- Nada, podias ir para o Porto...
- Vais tocar ao Porto?
- Sim. Está tanta gente, muita gente aqui não achas?
- Pois, é carnaval.
- Então faz boa viagem – diz Trips apagando rapidamente o cigarro enquanto se levanta.
- Adeus- diz ela com uma voz sumida, seguindo-o com o olhar e circundando-o habilmente com uma das bolas de fumo – “Sempre gostei daquelas ombros rectos”.
Segue viagem. Agora já não pensa nem tão pouco ouve a música. Funde-se com a paisagem que muda a todo o instante tornando-se cada vez mais densa.

«I wish I was a forest of trees that do not hide
I wish I was a clearing no secrets left inside
I wish I was a stranger who understands the sky
I wish I was a starship when Saturn's flying by...»

A estrada por sua vez é cada vez mais estreita e Pandora está finalmente só.
Ao longe, contrastando com o céu de fim de tarde, um vulto escuro e magestoso eleva-se por entre as árvores. Dominada por um sentimento arrebatador e, posso afirmar, simultaneamente devorador, Pandora escancara a boca querendo engolir duma só vez toda aquela magnitude. Com o coração dilatado, acelera na direcção do Gigante que imóvel a aguarda, impassível e indiferente, como aliás sempre foi, a criaturas insignificantes.

«I wish I was a writer who sees what's yet unseen
I wish I was a prayer expressing what I mean»

Música: Soundtrack "Run Lola Run"

GAY bar

«Girl
I wanna take you to a gay bar,
I wanna take you to a gay bar,
I wanna take you to a gay bar, gay bar, gay bar.

You're a superstar at the gay bar.
You're a superstar at the gay bar.
Yeah you're a superstar at the gay bar.
You're a superstar at the gay bar.
Superstar.
Super, superstar!»

Electric Six

OUÇAM e VEJAM!

EXPLOREM o resto 'cause it's fucking cool!

Bom fim de semana e um entrudo alegre eu cá vou de macaquinho.

Eu, vós, ele: aos dois remotos

Quando o conheci era um petiz com cara de anjo mau, capaz de fazer despertar os mais proíbidos desejos aos devotos da virilidade. No género de Tadzio.
O rapaz cresceu, rapou os caracois loiros e tornou-se duro como um homem. Eu vi porque estava lá entre folhas e livros, ele não reparou porque se fazia homem. Vi formar-se um bando de cachorros que brincavam e rosnavam, como é próprio da idade. Pouco mais tarde era já um gang de cães danados. Gostava de os observar. Conhecia-os a todos, distinguia-os um por um pela actuação, eles não reparavam, demasiado ocupados a serem homens. Já eu largara os livros e as folhas quando o bando se dispersou.
Hoje, parece que sou uma privilegiada, para além da vista de mar, posso desfrutar diariamente da, por vós tão desejada, companhia daquele que foi Tadzio, agora o académico alemão em crise, mas neste caso sem busca de um ideal de beleza. E tomamos café e falamos vagamente desses tempos e dos vossos nomes aos quais ele reage com um sorriso de anjo mau.

Elas mataram o homem aranha

- Vou passar o fim de semana para a montanha junto ao mar. Libertar-me do frenesim e da frustração de querer fazer muito e não fazer nada. Queres vir?
- Tenho de estudar, tenho que ler senão o que será de mim. Ele mata-me, aniquila-me, talvez fosse bom sair daqui. Quem me dera poder deixar cá os meus pensamentos. Sim vamos!
- Olha para esta vista...não há descrição...esta água límpida.
- A montanha todos os dias muda. Este silêncio, o barulho das moscas...
Ela é canhota, segura o livro ao alto e com a mão esquerda escreve. A outra vai para dentro. Senta-se à frente da janela a que chama aquário. Fica indecisa, lá dentro a vista é enquadrada, lá fora a imensidão e o vento.
- "Cá dentro" - decide.
Elas lêem, escrevem, a montanha em frente é só já uma sombra negra recortada.
- Tal e qual os desenhos das crianças não achas?
- Sim, olha a árvore solitária!
- Adoro ciprestes..
- E o que achas do "horizonte de expectativa"?
- O quê? Expectativa de amores húmidos? diz ela rindo nervosa e frenética.
A outra desliza para a brincadeira e, depois, coloca um ar doutoral:
- Não filha, não é amor, é de arte que te falo. Arte sem amor. Arte que nasce precisamente do não-amor. Do não-lugar húmido. Do não-sexo. Vazio.
A loira Monroe surpreende a doutoral. Tira-lhe o tapete dos pés:
- Vazio referencial de Gadamer? Ó querida, isso é tudo uma g'anda treta. Vem mas é cá ver isto - esganiça a voz - Anda!
As duas deitam-se na relva, rebolam como duas enormes e graciosas aranhas felpudas, e riem de felicidade.

- Há algo mais belo do que esta natureza à La Toscana?
Lá dentro, em casa, dois mosquitos são vorazmente engolidos pela aranha. Um minuto mais tarde a loira Monroe persegue, obstinada, o animal a comando de gritos estridentes da Doutoral mamalhuda que salta na cama:
- Faz qualquer coisa!
- Quando te enervas incha-te a boca, ficas sexy, sabias? diz a outra hesitando com o sapato na mão.
- Mata-a!
Impelida pela boca carnuda, num gesto feroz e preciso, loira Monroe esmaga a aranha. Derreada senta-se no chão, triste.
- Desculpa, é que não consigo coabitar com esse tipo de animais - diz mamalhuda tirando o ar doutoral.
- Era tão grande... parecia... acho que olhou para mim.
- As teorias de Brian O'Doherty são interessantes, bem diferentes das dos teóricos. É que ele é um usuário, a exposição de arte tratada por um artista é bem diferente...
Nesse instante passa um helicóptero. As raparigas, em consonância como que numa coreografia bem ensaiada, esperneiam gritando " Let me go! Let me go!". O helicóptero segue o seu caminho, elas voltam à leitura.
- A fotografia veio revolucionar a expressão estética. Na pintura as margens desapareceram, a representação da paisagem passa a ser um recorte duma paisagem maior.
- Sim, e as molduras, que não eram mais do que o símbolo que anunciava a condição de "grande mestre" e uma condição monetária...
- Mas já no séc. XIX a forte convenção do horizonte atravessa com muita facilidade o limite da moldura...e que tal se me emoldurasses mestra? Faz de mim uma obra prima!
- Cala-te, não levas nada a sério, és de uma leviandade...
- Sempre sirvo para matar aranhas... e ela olhou para mim, nunca hei-de esquecer aquele olhar.
- E as aranhas lá têm olhar! Quantos olhos tinha vá - diz ela colocando novamente um ar doutoral. Monroe arregaça as calças e pousando vaga e pensativamente os olhos nas suas pernas acrescenta:
- Muitos fica sabendo - passando docemente as mãos nos joelhos - Tantos quantos pelos tenho nas pernas.
- Bem se vê que não tens homem há um tempo, loira Monroe.
- Aquele olhar...talvez tenha morto o que me restava...
- Que tal irmos à Jugoslávia no Verão?
- Que cheiro estranho! Sentes?
Loira Monroe abria as narinas qual felina a perscrutar no ar o cheiro de uma presa.
A outra prosseguia, enlevada e alienada – frise-se – no seu sonho de liberdade:
- Sim , na Jugoslávia, através da ruptura da História, encontrarei – aqui pára e olha frontalmente para Monroe, que continuava a dilatar furiosamente as finas narinas – encontraremos a superliteralidade dos nossos corpos... – sentiu um calafrio e aconchegou-se na manta de patchwork bafiento e aracnídeo.
Monroe saíra do seu transe animalesco e num gesto bizarramente cândido, começou a acariciar as suas longas pernas:
- Chiça! Não há ninguém que me faça rapar os pelos! – e, olhando para os cabelos pintados, e muito mal pintados, da já não tão morena Doutoral que desaparecera por baixo das mantas e almofadas, diz – Nem Courbet, nem Matisse, nem a arte de pendurar quadros, nem mesmo os cubos de Judd, me farão dizer não à Jugoslávia!

Saint V

"Au début, la beauté

Au début, la beauté, pour les messieurs
C'était des poils, de toutes les sortes
Au nez, au cul, sur le thorax
Ou même en forme de barbe
On portait aussi le ventre
Et les épaules trop larges payaient la taxe
Seulement, on a protesté
(Personne ne sait plus qui, car il l'a regretté après).

Alors un homme nouveau
(Et pas un self-made man, vu qu'il serait un con,
S'est donné la peine de naître
Il s'entraîna depuis son plus jeune âge
Et devint beau comme Jean Marais
Grâce à la quintovence de l'abbé de Frileuse
Il pratiquait tous les sports de salon
Depuis la pédérastie combinée jusqu'au pistolet Eureka
Mais on l'accusa de ne pas être un homme
Aussi, pour prouver le contraire, il a eu un enfant avec un chien

Ah! Ah! Vous êtes bien embêtés."

Boris Vian

Eu gosto logo existo

"Taste classifies, and it classifies the classifier. Social subjects, classified by their classifications, distinguish themselves by the distinctions they make, between the beautiful and the ugly, the distinguished and the vulgar, in which their position in the objective classifications is expressed or betrayed."
Pierre Bourdieu

Bom fim de semana.

As emendas que aquela senhora fez não foi ela fui eu

Fiquei escondida à espera. Vi-o entrar, foi emendar o cônjuge para cônjuge. Adorei vê-lo, todo prefiladinho, empitocado, muito direito. Um manga de alpaca é o que é esse tal revisor oficial. Apeteceu-me despenteá-lo, mandá-lo dizer um palavrão: "vá diz NUMARO 1", mas a criatura não tem o mínimo, não dá luta. Se quiserem escondam-se, ele virá AQUI emendar certas palavras. xxxiuu não façam barulho.

Querem-nos tudo!

"msm=»P388*=472
my Message 4U-Ligue 12300 e no Dia dos Namorados surpreenda a sua cara metade com uma dedicatória original. Programe ja o seu envio ( Eur 0,30/min+Eur 0,60/envio)".

Fdx mil vezes fdx. Isto é demais. Estou sem palavras, estou toda vermelha, Estou com raiva. Saiam-me da frente que eu não respondo por mim. Mas o que é isto?!

PROGRAME JÁ O SEU ENVIO!!!!!!!!! ? Ai de quem não o fizer pois é um péssimo cônjuge, um namorado de merda, um egoísta, uma egocêntrica....
Uma DEDICATÓRIA ORIGINAL! até me engasgo!
Invadem-me o telemóvel com mensagens para fazerem dinheiro à custa das minhas paixões?! Quero que se lixem, que vão para o buraco mais fundo, que se enterrem.
Uff que alívio, realmente é bom despejar as angústias em cima da populaça da junta.

E já agora digam-me
O Amor " Será parecido com uns pijamas,
Ou com o presunto num hotel de abstinência?"

Summer Night

O observador está só, num ermo místico ou na orla duma cidade...estranhos encontros entre os adormecidos e os acordados.

Entrem no "night train", percam-se.

Vão ao Kiasma Museum of Contemporary Art.

Máquinas de ponta

Hoje ao entrar na junta deparei com uma rapariga que me barrou a entrada. Empunhava um cartaz, daqueles com um pau, à americana, que dizia:
QUERO OS RECADOS DO MOÇO!
M.s
A mulher era parecida com alguém que eu conheço, ou talvez já a tenha visto por estas bandas, talvez até no restaurante da esquina, a beber copos de acool com o Moço, não sei...
Aqui fica o recado.

Assussora Remota

O verdadeiro AMOR é o amor de cão!

Amor Ódio

Soubesse eu que hoje vinhas e tinha ficado.
Soubesse eu que hoje vinhas e tinha-me arranjado.
Soubesse eu que hoje vinhas e tinha jantado.
Soubesse eu que hoje vinhas e tinha rezado.
Soubesse eu que hoje vinhas e tinha fugido.
Soubesse eu que hoje vinhas e não tinha resistido.
Soubesse eu que hoje vinhas e tinha adormecido.
Soubesse eu que não vinhas e tinha enlouquecido.
Soubesse eu o que sei e não te tinha conhecido.
Soubesse eu o que não sei e não me tinha oferecido.
Três janelas e uma porta e não tinha acontecido.
Três janelas e uma porta e tu assim estendido.
Três janelas e uma porta tanto sangue escorrido.
Três toques na porta o vizinho embranquecido.
Não há toques na porta um polícia enfurecido.
Três janelas e uma porta já ali tinha acontecido.

Talvez te enganes

Ela gostava de o retratar. Ele gostava que ela o captasse. Ela retratava-o das mais diversas formas. Ele expunha-se de muitas maneiras. Ela gostava de se esconder, ele gostava de se exibir. Ela vestia-o, ele despia-se. Nunca falaram, nunca assumiram, apenas corriam para casa, todos os dias. Ela mora no 5º C, ele no 6º B.

Aponta-lhe ao peito

Pensando bem não existem nem bons nem maus corações.
Existem sim corações abertos e corações fechados.

III As coisas que não digo

O teu amor e o meu, o nosso,
consiste numa prolongada desmemoria.
Pelos vistos esqueceste-te
que a decência já a tinhas deitado a perder
muito antes de eu acabar na tua vida.
Esqueces, quando dizes as coisas que me dizes,
que não sou o teu tema predilecto de conversa
e que as tuas amigas, as pobres
eclipsam os nossos jogos de alcova.
Não te queres dar conta de que amares-me,
correntemente, já não é um risco,
antes um hábito digno de melhor recompensa.
E quanto aos domingos
(que são inevitáveis, como dizes)
continuam bem tristes, ainda que não tão vazios.

Não digo por exemplo,
que saberás perder-te por ti própria
e que a marca da minha vida na tua
será insignificante, como insignificantes
serão as nossas duas vidas na vida do mundo.
O teu amor e o meu, o nosso
consiste ao que parece em misturar os silêncios
com aquilo que esperamos ouvir
nos momentos mais necessitados.
E suponho que não há um bom motivo
para dizermos tudo.
A única certeza é que viveria melhor
se te pusesse a preço nas esquinas.

Carlos Marzal

II As coisas que te digo

Sabes a minha intenção: quero perder-te,
dividir a história da tua vida terrena
e se possível arruinar-te qualquer outra futura.
Já sei que te compraz a forma como te quero.

Muitas vezes aprecio as tuas virtudes:
que, desmaiada, fumes na banheira,
que te seja precisa a mordaça nocturna
para que não se alterem os vizinhos,
ou o gosto que cultivas pelo meu livro de cheques.
Sabes que me compraz a forma de me teres amor.

Contudo, fatigam-me os teus admiradores
- os criados dos bares de moda, os músicos,
os catedráticos da tua Universidade -
e o afã com que procuras que me provoquem ciúmes.
Deve ser da idade, devo estar a perder
a predisposição que tinha para as brigas.
Ainda que me custe, agrada-me saber, minha querida,
que o que perco para ti em vigor
o ganho em artimanhas, em prudência,
em estratégia, em rectidão de espírito.
E tudo o que ganho, em pouco tempo,
acaba sendo teu.

Carlos Marzal

Sorry

Sorry lá
O autor do poema abaixo é o senhor Carlos Marzal, o poema é um triptico que será exposto por três vezes, sem cenas dos próximos episódios.
Dormi três horas e não foi porque me pusessem uma mordaça nocturna, foram valores mais altos para uns, mais baixos para outros, para mim tanto faz, o que eu tenho é sono.
Para todos o coração ao alto.

I As coisas que me dizes

Deitaste-me a perder a compustura e a cabeça,
a severa decência que tinha
e algumas roupas da minha mãe.
Por isso te adoro e te detesto.

Ensinaste-me o Sena, cinza e sujo,
que não troco pelas filas traseiras dos cineas,
como não troco as zangas em público
- com as nossas reconciliações, tão violentas -
por esses poetazecos que tu lês.

Não posso nunca prescindir
de comentar (exageradamente) com as minhas amigas
os nossos jogos privados, quando faço de hospedeira,
equilibrista ou doente.
Amo o risco de amar-te e a vertigem
da vida a teu lado.
Amo os teus presentes caros sem motivo,
tal como os inevitáveis dias de domingo,
que já não são tão tristes com as tuas mãos.
E se tu assim quiseres
podes pôr-me um preço nas esquinas.

Carlos Marzal

Malmequero, bemequero.

Expliquem-me. Falem-me dessa coisa que está muito em voga: auto-estima, amor próprio..
Estou viva por acaso e na maior parte dos dias esqueço-me de mim. Telefono-me pouco, não procuro ver-me mais do que cinco minutos por dia, sexo comigo? Conto pelos dedos da mão/ano. Ofereço-me cigarros, e ginásticas dolorosas. Obrigo-me a levantar cedo, com muito sono, flajelo-me com o mau humor, e quando tenho dores obrigo-me a suportá-las. Pinto-me para ficar diferente de mim. Devia massajar-me, fazer-me festas? Beijar-me, gabar-me? Digam-me, gosto de mim?

O Amor não existe

O Amor não existe, resume-se a conveniências de tempo e de espaço.

Rugas

«Se ficasses para sempre
nos olhos que em ti medi
naquele balouçar de vestal e puta eternamente
serias o sonho prolongado
que não há
mas os anos amiga
os anos que passaram
fizeram de borracha a tua pele
e o desespero das rugas
enfeitou teu rosto
num rasgo de ti mesma

e desdobras-te em cascatas de gestos
em busca do que foste
sem saber

há qualquer coisa de injusto em tudo isto
porque os meus olhos são da mesma idade

e o tempo
esse carrasco lento
fez de nós uma referência
uma memória esconsa do que fomos
e hoje são tuas filhas
quem herdou de ti o alçamento
a graça de garça
e o altar de espanto
mas tu amiga
aqueles teus seios de mármore
que mordi de amante
esses roubaram-mos de inveja
o tempo e a lonjura
por isso recuso ver-te hoje
sem ser nessa memória

dizem que é assim
isto de viver
mas há tudo de cru, injusto e triste
nessa amargura
que a beleza extrema
nunca houvera de morrer
e o tanto que me estrago
não magoa
que eu nunca contei muito
para o belo que me deste
sempre vou ser isto
mais coisa menos coisa
cada vez mais velho e mais agreste
mas tu
tinhas direito à eternidade
teu rosto teu corpo tuas mãos
moram para mim na ideia que te guardo

há qualquer coisa de injusto em tudo isto
porque os meus olhos são da mesma idade.»

Pedro Barroso

Fui chamada à Prusidência!

Meu deus fui chamada. Coragem mulher, penso. O pavor da ribalta invade-me, o que vou dizer, como lhes vou parecer? Já dizia um amigo meu "a primeira imagem é aquela que fica" e dizia por isso "tem cuidado com o que dizes, és dona do que não disseste e escrava do que proferiste". Pensei por isso começar por falar com palavras de outro, ele é que se trama, apesar da escolha ser minha...menos mau.
Amanhã, amanhã vou lá, está decidido.

Sempre pelo Amor

Sentei-me hoje no meu gabinete, o Sr. Prusidente, finalmente, conseguiu dar-me as chaves...