Tinham discutido durante o dia inteiro. Nada de grave, apenas a má disposição matinal que é transportada da cama para o quarto de banho e que depois se propaga como um fogo lento e irritadiço na secção cerebral amorosa. Isto se ainda houver amor entre o casal. Mesmo que o amor se tenha transformado em novas imagens para cada um deles, ou que ela se comporte sexualmente enfadonha e inactiva espiritualmente, e que não olhe com amor intenso a figura repetida e enjoativa que ele representava, a noite pode transformar o cenário mais péssimo da vida duma mulher. Tem acontecido com ela, e por esse motivo já atribuiu o fenómeno à sua passividade sexual. Pensou ligeiramente se não seria uma marionete, ou o seu comportamento não estaria ao nível de uma boneca insuflável. Para uma mulher que ao longo da sua vida de casada foi hipotecando o desejo e o prazer, uma mulher que em tempos de juventude e novidade pornográfica tentou cultivar o êxtase mais profundo e interior, enfrentava agora o acto sexual como um frete rotineiro semelhante ao compor as roupas da cama todas as manhãs. Mas ela sente-se triste e humilhada por isso? Sente-se mal amada pelo companheiro, esse que só a quer para se fazer representar no papel de amante? O jogo encantado da mulher está na recusa de se dar ao homem numa total abertura emocional. Havia um acto de vingança enfatizado na doce renúncia de se entregar e sentir prazer. A mulher amava no verso de si mesma. Amava com o negativo de se sentir amada numa revolta que não controlava. Sentia-se como se ele decalcasse no corpo dela um conjunto de selos raríssimos e valiosos; selos belos e atenciosos colados por cima de estampas desagradáveis e agressivas. Ele fazia o ritual da maquilhagem comportamental. A noite era a sala do arrependimento e da elevada compreensão. A noite, a luz farsante do ambiente nocturno, era o esquecimento. E eles envolviam-se sexualmente sem qualquer identidade.
Publicado por O Escriturário | Nenhum | 11:26