Espécie de vício

Não parava de me provocar, de espalhar obescenidades ao auscultador, de vociferar desejos e fixações reais mas só reais porque se encontrava distante, não quis em momento algum parar com aquilo. Não quis nem admitiu cortar a corrida, a estafeta. As passagens de silêncio eram quase imperceptíveis, os atletas estavam a ganhar, a atingir novos máximos mundiais. Eu não as topei, às passagens, pelo menos, no centro daqueles longos minutos que fazia, liderava, acontecia, dominava e humilhava. O mundo a seus pés, a partir de uma cabine pública. Assim se sentia, em segurança, pelo anonimato assegurado por um telefone no meio da rua.
Aos 23 minutos gastos, marcados pelo relógio de parede, soltei-me do anzol, despachando a agonia. Cuspi o sangue mas mantive o estômago no sítio. Atirei o aparelho aos gritos para cima da alcatifa. Naquele preciso minuto 23 eu apercebi-me da sua presença, na rua, em frente, à luz do dia, desafiadora, arrogante, autoritária.
Cheguei lá muito mais depressa do que o elevador. Contra o que esperava dela não saiu do lugar, manteve-se presa à terra pelo fio agarrado ao poste e à caixa metálica. A gritaria ofensiva continuou. Eu, agora sem medição temporal, ouvi-a toda, acreditando que um nada mais à frente haveria um fim. Duas ou três pessoas invadiram o asfalto e desviaram os olhos na nossa direcção. O fim não chegou e mais pessoas passaram na rua. Já só queria que parasse, já só me apetecia baixar o volume do som, já só me apetecia acabar de vez com aquela espécie de vício, com aquele descontrole de medo, do meu, já só importava cortar aquela chamada inter-urbana. Virei costas e subi a casa. Debrucei-me sobre a alcatifa e desliguei o telefone.