E agora, man?!

Nunca ele se imaginou nesta situação. A derrota era mais do que certa, restava-lhe arranjar uma justificação para os números. Se fossem menos era a vitória da prepotência e do virar o rabinho ao Bush, se fossem mais era um claro sinal de que os Espanhóis não esqueceram o trabalhinho feito de joelhos ao amigo norte-americano. Mas estes números, os da vitória, trocaram-lhe as voltas a ponto de dizer apenas o que era políticamente correcto no momento da consagração...nada! Varreu o País e o mundo com os cinquenta e poucos segundos de silêncio e acreditou existirem pêlos levantados e cristas disparadas para o espaço por todo o planeta. Zapatero era o meu homem no lugar em que estava, no lugar para o qual se havia preparado. Para este talvez não seja o homem de ninguém, nem da esquerda, nem da direita, nem dos que buscam a autonomia, nem dos que sonham com a independência, nem dos que sendo Espanhóis adoravam, em nome de uma região, defrontar e derrotar a Espanha num estádio de futebol. Não é, nem dele próprio. O anterior Galo, que devia ser velhaco, porque bom bailarino consta que não é, não soube digerir o comboio destruído como devia, tal como aconteceu com Cavaco com o maldito bolo rei, mas, no entanto, soube safar-se, na mente de cada votante seu, com a argumentação da incoerência do eleitorado. Mas Zapatero não, Zapatero ficou com um menino nos braços quando nem sonhava com a adopção. Para já vem a dor de cabeça da formação de um Governo cheio de gente insatisfeita, daqui e dali, qual manta de retalhos, e depois a obrigatoriedade de trazer de volta os militares do Iraque. Zapatero, amigo, quando precisares de um momento calmo, de um cantinho com boa música, solarengo e bem cuidado, já sabes, podes bater à minha porta. Eu recebo-te, tranquilo, tranquilo, coño...

Publicado por Moço de Recados | Máquinas de Esticar | 17:44